SI DORREGO, MANUEL RODRIGUEZ, LOS CARRERA Y LAVALLE SE LEVANTARAN...

El último libro del por ahora diputado nacional Miguel Bonasso, El mal, que va mucho más allá del maloliente enmarañado entre los K y la todopoderosa Barrick Gold, multinacional con punto de partida en Canadá, que lleva vendidos unos 30 mil ejemplares a un mes de su salida, es último en más de un sentido. No sólo en el orden de aparición del autor de Recuerdo de la muerte (1984) sino fundamentalmente por una saturación temática, ética y política. Ojalá que en ningún momento por lo que tres se desliza abiertamente en el transcuirso de las 400 y pico de páginas, como es la probabilidad de la eliminación física del autor, ya que como también se dice la Barrick mata. Mató, como lo hizo en Tanzania, enterrando vivos a miles de mineros hormiguita buscando oro casi cavando con las manos; otro tanto hizo en otros lugares de parada, en nuestro país y matará, a futuro, con las secuelas del cianuro con que están contaminando las napas de agua.Más allá de los análisis literarios poco convenientes en un género como la literatura testimonial que entre nosotros inaugura Rodolfo Walsh con Operación Masacre, para arbitrariamente poner una fecha, Bonasso echa varios restos en este trabajo. Difícil decir que todos los restos. Pero se expone. Ejemplo: su amistad con  los K sabiendo lo que ya sabía y que conducía a lo que condujo. Que la médica chilena Michelle Bachelet y la abogada argentina Cristina Fernández hayan rubricado la fundación de un virtual tercer país, merced a concesiones inconcebibles y más inconcebibles todavía si uno tiene el infantil prurito de recordar que la primera es médica y fue prisionera torturadas de El Chacal.El mal es un libro revulsivo que excede lo político y más lo electoral. Después de leerlo un tanto trabajosamente cuesta creer que el país pueda seguir como si nada y el único consuelo es remitirse a recrear en la memoria cómo los civilizados españoles masacraron no sólo corporalmente a los incas, sino también que intentaron infructuosamente hacerlo con su cultura aunque profitaron a destajo con sus tesoros, y que nosotros, mucho más plácidamente, estamos rellenando una bitácora mientras en las ventiscas de las cumbres cordilleranas socavan día y noche en busca del oro, hay hombres que pierden el rumbo, la noción del espacio y la vida se puede decir que todos los días, y que millones y millones de m3 de agua pura de una de las reservas más grandes del planeta, que no falta mucho para que escasee y valga más que ese oro, es contaminada con cianuro puro para que los poderosos de siempre festejen con la indiferencia más que con la impunidad, como siempre, reeditando uno de los más viejos dramas humanos: el poder, la explotación, la injusticia social y el crimen colectivo.Ha salido hace poco el último libro de Bonasso. De eso se trata. Salvo la conmoción en un puñado de selectos letrados, de los mandarines, como hubiera vuelto a decir Simone de Beauvoir, la voz de Gardel sigue cantando incomparablemente que el murdo sigue ardarndo.

LA VIGENCIA DE MARIANO FERREYRA

NO LLORES POR NOSOTROS, CANDELA (V)

De movida, no llevaba 48 horas de puesta en el aire, y lo calificábamos de thriller al uso nostro. Para nada despectivo; cariñoso si se quiere. Eso sí, asqueroso desde donde se lo mire y disparado desde Cabo Cañaveral no tuvo empacho de llevarse una cámara propia para tener un Gran Close Up del tema madre hecha bolsa mira por primera vez lo que le dejaron de su hija. Con estoicismo y  hasta patriótico silencio fuimos viendo, antes y después del cadáver de la nenita, la exhumación, una a una de las figuras que se creían perdidas de la TV Basura de los 90 cuando estamos en pleno revival de los 90,  incluso con el Chango de Anillaco aliado al oficialismo y justicieramente limpio de polvo y paja de volar por una ciudad y mandar armas para que se despachurren más y mejor los hermanos de la Patria Grande. La última palabra, en la Argentina, la tiene la justicia; anterior, como es obvio, el gobernante de turno con la orden.Ahora, cuando irrumpió el abogado platense Fernando Burlando, que no acepta una causa que no le deje mínimo 750 mil pesos de honorarios, según confesara en su momento por la tevé, como patrocinante de Carola Labrador de Rodríguez, uno empieza a creer en los milagros o que la gente trabaja y ahorra, pero cuando se hizo público que el nexo entre ambos había sido el cura Julio César Grassi, revoloteando como un pajarillo cuando tiene 15 años por la cabeza a raíz del abuso de menores, y entre los delirios muchos de Candela se llegó a pregonar el asunto de la pedofilia y de la trata, bueno, se concluyó con argentino escepticismo, esto ahora sí que se fue a la mierda. Que de un cuño netamente duhaldista en Villa Korea de San Martín, la víctima con un abuelo puntero peronista de por vida de la zona, 12 años concejal, en momentos así un heredero de los Helados Freddo como Emilio Pérsico, pope del revolucionario y kitchnerista Movimiento Evita, intercediera para llevarla hasta la mismísima Cristina, presta a salir de gira para iluminar al mundo con unas alocuciones y de paso renovar el placard, pero que ahora de nexo resucitara el sacerdote que anda suelto como un querubín esperando que dentro de este siglo la Corte Suprema por fin deje firme o no la condena, sobrepasa un poco, empalaga. Está bien, al medio hermano de Candela, hijo de otro tumbero que también está guardado, no lo mostraron ni en foto y se crió en la honorable institución de Felices los Niños del singular curita, defendido a capa y espada por Raúl Portal y Mariano Grondona, pero en la vereda de enferente Telenoche Investiga de Magnetto con una primera espada que resultara quebrada en la ESMA y a la que sacan a la calle sólo para ocasiones especiales.El pincharrata Burlando, que sigue empecinado en ser presidente del club y se las va a tener que ver nada menos que con el kirchnerista de la Brujita Verón, lo primero que hizo fue llevarse por delante con las cámaras que andaba por ahí, conseguir una entrevista personal (¡¿?1) con el juez de la causa cuando todavía no la había aceptado como parte de la causa y ni habían bajado los micrófonos que se produjo un confuso episodio, en confusión grado argentino, cuando uno de los detenidos declaró que no declaró que los asesinos ya estaban en la jaula.Aclarar que se dijo lo que no se dijo llevó lo suyo. Con el ya mencionado Fernando en primera línea y como otro hombre de punta el para nada económico Miguel Angel Pierri, los 1700 hombres desplegados encanando a cualquiera, las autoridades de los tres poderes en silencio de radio y borrados, nos atrevimos de manera soez a calificar lo de Candela, de movida, como un caso hecho y derecho. Es mucho más: ahora en demasía muestra casi hasta con lujuria el resquebrajamiento, contradicciones y absurdos del sistema. Debe ser el único en donde detenidos y acusados carecen de antecedentes hasta para comer pizza. Un supuesto testigo protegido tiene pegado con alfileres a una  media docena.Casi con desesperación están tratando de tapar el dolor de madre de Carola Labrador. Una cosa es el respeto al dolor y muy otro traficar con él. Candela fue para una esquina a la que no fue nunca, volvió, se encontró con varones, salió para la otra esquina, la vieron vecinos que después dejaron de verla,  y a la madre, cuando las amiguitas vinieron a preguntar dónde estaba, se tomó su tomó su tiempo e hizo lo suyo. Tardó cuatro horas en dar la alarma y al igual que la hija, no fue hacia donde se suele ir, previa llamada por teléfono. Ella prefirió Crónica TV y recién después la policía. Sería bueno que aclarara algo donde no hay nada claro, como hasta un carpintero dándole de comer pollo a un perro, por qué la pobre criatura tenía un Nextel para sacar fotos. Esos aparatitos sacan fotos, reproducen radio, graban video y muchas cosas más que hace cualquier celular berreta. Pero también tienen, por eso los usan, aptitudes que no tienen los celulares comunes, por más caros que sean.Por ejemplo, hay quienes apuntan que es un elemento indispensable en las redes de narcotráfico de todo tamaño. Sobre todo las barriales. Las que hacen delivery. ¿Qué fotos iba a sacar las desdichada Candela a la cita que no tuvo nunca, que nunca fue y terminó comienzo el pollo con arroz de un lugar cuidado por un mastín bastante feroz, al decir de los que saben?

La madre y la hija. Las piezas de la trágica historia no calzan  en la Argentina  Paralela.

CON SERVICIO DE CURA Y HASTA UNA BIROME DE REGALO

Con la presencia de los dos primeros mandatarios se produjo la reanudación del servicio ferroviario Concordia, en Entre Ríos, Argentina, y Salto, Uruguay. Cruzar el río por el puente, en una palabra. Hacía 30 años que no andaba. En un plazo próximo que se puede medir en años o siglos piensan extender las líneas hasta Pilar, en Buenos Aires, y Paso de los Toros, en la ROU. Al final uno se va a poder subir cómodamente en la estación Federico Lacroze del Urquiza, trasbordar en Pilar, pasar por Concordia y Salto, otro trasbordo en Paso de los Toros y empalmar con el que va a Montevideo. Algo así como turismo de aventura. Va a haber que hacerlo munidos de carpas, colchones, faroles sol de noche y mesitas de camping. Claro, acá se va a decir que aflora el clásico derrotismo y falta de fe en el futuro. Todo lo contrario. Actualmente ir en tren a Pinamar o Mar del Plata se sabe cuándo se sale y jamás cuando se llega. Se han quedado varados en medio del campo con un catering de sanguchitos de miga de la semana pasada, jugando picaditos y rescatados por unos micros que también se pararon y hubo que empujarlos. Todo lo contrario. Tenemos fe en la patria. Ahora nos gustaría que fueran más explícitos por qué la línea estuvo parada 30 años y justo ahora le tenemos que cantar Zamba de mi esperanza a subirse en Chacarita y bajarse en la 18 de Julio. Tratándose de tan altos dignatarios tendrían que procurar no tomar en ayunas.

PRIMARIAS EN EL PAIS DEL JARDIN DE INFANTES

Un categórico 50% y chirolas en todo el país le sirvieron al kristinismo para alzarse ayer con algo más que un triunfo. Segundeando cómodos aparecieron Eduardo Duhalde y su anunciada rebelión en las urnas y el hasta enternecedor voluntarismo que pretendió emular al su padre de Ricardo Alfonsín con poco más del 12% y apenas una centésima de diferencia entre ellos. Hasta cierto punto una más que aplaudible perfomance logró el médico socialista Hermes Juan Binner, actual gobernador de Santa Fe, al frente de una coalición socialdemócrata con un poco más que el 10% y que no tuvo tiempo, ni plata, ni estructura partidaria para hacerse conocer en todo el país, donde apenas si en los últimos días lo habían escuchado recién nombrar por primera vez.

Una derrota demoledora se llevó el Proyecto Sur de Pino Solanas, que no alcanzó al 1% y que por lo tanto pierde el derecho a presentarse en octubre. También poco auspiciosa fue la perfomance de la Coalición Cívica y su otrora relumbrante líder, Lilita Carrió, que apenas sobrepasó el 3%. Para los enigmas de la historia quedan los Rodríguez Saá: obtuvieron un poquito más que el 8%.

La mezcla de conmiseración, chacota y humor en que se convirtió para ciertos sectores la prédica de José Saúl Welmut, públicamente conocido por el alias de Jorge Altamira, al frente de una coalición de izquierda y de mediáticos que se colaron para darle una mano y que alcanzaran lo que ellos pedían, que eran 400 mil votos, para un supuesto 1,5% que no los dejara con la ñata contra el vidrio en las elecciones de octubre, lograron su objetivo. Por lo pronto, más de medio millón de votos para nada despreciables, un casi el 2,5%. Altamira, encima, tuvo a su cargo poner una desusada cuota de humor al salir de la escuela del GBA donde votó y lo encararon las cámaras: "Ahora me faltan 399.999", dijo riéndose con todas las ganas.

El oficialismo, a la hora de los festejos, inusitadamente prefirió la mesura. Hizo bien. Ojalá le dure. Están disfrutando épocas de vacas gordas, más bien de yuyitos obesos,  y le quedan en las cuentas varios muertos, sin contar los glaciares y la megaminería, sin contar un dócil juez federal tapado con las causas que la Diosa Fortuna le manda siempre a él y un maletín, todavía secuestrado en la Aduana, con 800 mil dólares adentro que un venezolano no pasa a retirar. Como tampoco el intento de un papirotazo fallido que había batido todos los récords de las desvergüenza. Y también demostrar que cuando se nubla un poco no tiene empacho en olvidarse de todo lo que dice y acostarse en la misma cama que el Diablo. Pero nada es significativo; todo pasa de largo. El periodista de espectáculos Jorge Rial, en una improvisada salida al aire anoche, lo llamó el proceso de teflonización que recubre a la presidenta: "No se le pega nada. Scholklender, Zaffaroni y todo lo demás es materia de preocupación para nosotros, los periodistas, nada más."

UN NEGOCIO REDONDO Y NO PAGA IMPUESTOS

No se vayan a confundir con la imagen de cierre en la burbuja, de sombrerito. No es el Rafa Di Zeo. Es el mismo que viste y calza, antes de tomarse el piro a Europa para no votar.



Si esto no es terrorismo informativo, ya no sabemos más qué es terrorismo informativo. Encima con el ancedente de fundar una policía propia y poner como jefe a un tipo cuestionado por lo de la AMIA y para hacer escuchas telefónicas, para colmo gratis para que el papito sepa en qué anda la nena.




No saben ni jugar a las bochas. La salida es con tres trancos largos desde el fondo y ahí recién se echa a robar la bola de quebracho. O el acto contratado es el Increíble Hulk o arrancan de media cancha porque tenían más luz. ¿Por qué no hicieron una campaña terrorista jugando a las bolitas con guantes de box?

Menos mal que como reserva moral nos queda La Cámpora con La Mancha de Rolando militante tocando a 50 mil mangos sus convicciones de conciencia. Estamos salvados. Exiliarse en una cancha de bochas es un cinco estrellas antes que aguantar a los patriotas delivery.

AMADO BOUDOU, HACIA UN GRAMMY EN ECONOMIA

Si se lo mira bien, no es ninguna novedad. La presentación de Atahualpa Yupanqui, en 1945, como afiliado al PC, se hizo en el Luna Park. Juanita Larrauri tenía lo suyo como cantante de tangos y largó todo para irse junto a Eva Perón. Pero el derrame de grasitud que entre otras cosas significó el menemismo trajo una etapa especial de la farandulización de la política. Palito Ortega llegó a la gobernación de Tucumán y a ser candidato a vicepresidente, secundándolo a Duhalde. Ahora es binorma del marplatense Amado Boudou tiene algunos contornos particulares. En su ciudad natal fue rockero, disc jockey  y militante universitario de los liberales. Con el flamante título hizo una primera gira, tipo funcionario político, por el borde del Atlántico que incluyó el Partido de la Costa, Pinamar y Gesell, con algunos chispoteos en las cajas. Nacido en noviembre de 1963 aparece en el gran escenario político capitalino de la política nacional de la mano de Néstor Kirchner en el ANSES, pero antes había hecho estación nada menos que con Luis Barrionuevo que siempre se ufanó haberlo encarrillado a la ovejita descarriada por el sendero correcto del justicialismo. Pero las relaciones entre peronistas de todo pelaje son como los amores de estudiantes a los que supo cantarles Gardel. El que no tuvo empacho en autocaracterizarse como ultraalcagüete del menemismo dijo del que acababa de ser nombrado ministro de Economía que era "un parásito, no existe."

En la carnestolenda actual, con el entusiasmo artístico de Mauricio Macri para cantar y bailar en público, Boudou debe haberse visto en la suya y decidió retornar a sus lides juveniles, cuando se ganaba la vida como disck jockey en jornadas rockeras en La Feliz. Luego de comprarse dos pisos en la torre más cara de Puerto Madero, uno para alquilar, y también dos Harley Davidson, una para él y otra para la novida periodista de tevé que duró menos que una mariposa al acusar como panelista del Canal 9 que Martín Redrado es gay, se recicló rápido. Los había presentado un amigo común, se los servicios y practicante de un periodismo tirando a cuestionado. Y no tardó en aparearse a La Mancha de Rolando, una banda nacida en 1991 en Avellaneda, tres años después graban su primer disco y en 1998 siguen empelechando como atracción en Cemento, el primer local de Omar Chabán.

El grupo es un quinteto regenteado por Manuel Quieto, Manu, sobrino del guerrillero Roberto Quieto, fundador de la FAR marxistas y desaparecido como integrante de la cúpula de los Montoneros, en un episodio para nada claro porque a la aparente muerte en manos de sus captores uniformados, de haber zafado lo esperaba el paredón de sus compañeros acusado de batidor. La mescolanza actual, de netas características multimedia, como no podía ser de otra manera, se debe a la entrada en escena de La Cámpora, una juventud delivery bastante apegada al profesionalismo de las funciones de Estado. El hit en que están enroscados todos ellos, con roces con el PRO macrista por lo que consideran un uso indebido, es Arde la ciudad, donde la letra recuerda el Mundial 78 y las cercanías del Monumental con la infausta ESMA.

Según las encuestas, el entusiasta guitarrista y vocalista tiene todas las chanches de suceder al aerobista mendocino Julio César Cleto Cobos en la vicepresidencia del país. La actual presidenta, luego de un largo misterio puesto en escena, lo eligió como coequiper por considerar que le arrimó dos ideas fundamentales: los fondos del ANSES y se trata de un hombre que se adapta fácil a todo tipo de cambios. Y el guitarrista rockero es un tipo esencialmente cambiante, como lo señalan algunos testimonios.

DESENSILLAR HASTA QUE ACLARE Y VA TODO DE VUELTA

JULIO GRONDONA PATEO LA PELOTA A LA TRIBUNA

Todo lo que dice arriba el ex director de El Gráfico, también ex integrante del staff fijo de Polémica en la Tribuna como alto funcionario del Banco Hipotecario durante la administración de Raúl Alfonsín, desde hace un tiempo vocero oficial de la AFA destacado por su fonética muy personal del inglés, bueno, todo eso no va. Aunque no hay que desesperar porque le cambian un poco el envase y sucede todo lo contrario. No hay que desesperar. Lo que no está en el video y fue en la misma conferencia de prensa y giró en torno al quilombo (sic) que significó el descenso de River, responsable todo en último instancia, una salida de pista que al funcionario le valieron más retos y tirones de orejas que los que le dio en su momento la presidenta al director de la Biblioteca Nacional por meterse con Vargas Llosa.

Para refrendar que no se va a hacer lo que se va a hacer hubo un comunicado paralelo firmado por el segundo de a bordo, el doctor José Luis Meizner, presidente del Quilmes Atlético Club de licencia, cuyo vice es el jefe de gabinete Aníbal Fernández, y que tuvo a su cargo comandar la organización de la más que pálida Copa América 2011 donde para colmo quedamos afuera y la selección sin DT. El tufo político viene desde el título del  opúsculo: se trata de una medida preservativa ante el clima destituyente imperante. Cuesta creerlo, pero en los últimos días hay cada vez más cosas que cuestan creer. Ya se trató hace unos días de hacer un inventario somero del estado de situación imperante. Se lo escucha y se lo ve en el video al vocero decir que el lunes antepasado los representantes de los clubes estuvieron discutiendo el asunto cuatro horas y ayer el mandamás a punto de tener que refrendar nuevamente su derecho a la silla estaba como un chico atufado y anunciaba que la AFA no va a presentar más proyectos de ningún tipo, que si quieren los clubes lo hagan por su cuenta. ¿Cuáles clubes? ¿Los que ya lo estuvieron discutiendo cuatro horas? De paso, en el comunicado ya mencionado, Meizner le tira un fraternal garrotazo a su par de Inpendendiente Mendoza, Daniel Vila, magnate multimediático, socio de Francisco de Narváez y El Chupete Manzano, por supuesto sin nombrarlo y acusándolo de adjudicarse una representatividad que no tiene, cuando todos se acuerdan que el año pasado hubo uno de esos episodios titulados confusos cuando a los mendocinos les tocó ir a Quilmes y a la salida Vila & Co. terminaron con los coches rayados y cascoteados, parece que ligaron más de un mamporro, y terminaron haciendo una denuncia formal e iniciando unas acciones legales que vaya a saberse dónde fueron a parar.

Lo que ocurrió de lunes a lunes, entre otras muchas cosas, es que en la Reina del Plata hubo ballotage y si ya el oficialismo kirchnerista había sufrido un palizón, en la segunda vuelta, totalmente innecesaria, salvo como para no sea gastar dineros públicos y sondear lo máximo posible el climita para reelección de Cristina en octubre, los resultaron fueron tan peores que de manera inusitada la Primera Magistrada hasta lo llamó a Mauricio Macri por teléfono para felicitarlo y demostrarle que si quiere también sabe hacer buena letra y este paladín del pacifismo, la no confrontación y vaya a saberse cuántas cosas más, bien canchero, hizo público que la había atendido... ¡en calzoncillos! La tinelización y el cuesta abajo en la rodada son implacables. Tan familiar la cosa que espontáneamente también dijo que lo hizo adelante de su hijastra, a las 20:45 de la noche, mientras leía el discurso triunfal que iba a leer a orillas del río en un día en que hasta los osos polares andaban con bufanda.
Bueno, el no estaba solamente en zolcilloncas, sino que tenía puesta una remerita...

Como no podía ser de otra manera, al día siguiente, con lo destituyente (¡?) que lúcidamente había entrevisto su exitoso colaborador, más encima con todo lo logrado en la Copa América, decidieron meter la cola entre las piernas, total para contrabandear y hacer lo que se quiere en la Argentina siempre hay tiempo. El horno no anda para bollos. En Jujuy solamente falta que el clero y los bomberos salgan a ocupar predios. Suman más de dos mil las familias en carpas. Un centenar de mujeres de policías, con pancartas identificatorias y todo, tomaron un barrio con las casas a medio construir y anunciaron: "¿Quiénes nos van a venir a sacar? ¿Nuestros maridos?"
Al Modelo le han empezado a aparecer resquebrajaduras donde lo de Jujuy con la toma de tierras, las expropiaciones oficiales consumadas ayer a última hora y una rebelión que amenaza a extenderse como la chispa en la pradera aparece sólo como lo más dramático y dantesco. Atrás están los señores feudales todavía existentes, las noches de genoicidio, las buenas relaciones del gobierno con los dueños, que reafirma con Infram en Formosa, Alperovich en Tucumán y algunas otras cosas más. Para colmo de males el ministro de la Corte Suprema dueño de cantidad de propiedades y hasta ahora seis departamentos en Recoleta y Barrio Norte alquilados para prostíbulos donde una porno star locataria es nada al lado de las paraguayas y dominicanas fue adquiriendo tanto o más volumen que incendio en pinturería del GBA. Todo amenaza en derivar hacia un Schoklender II cuando la segunda 125 del Fútbol para Todos incluyendo al Sportivo Marambio está lejos de haberse aventado. Aparte de haber comenzado los pedidos de renuncia con Ricardo Alfonsín incluido, la Cámara de Diputados se ha puesto activa y quiere explicaciones. La sombra de un único administrador, como si fuera poco con el mismo domicilio que el magistrado, puede llevar a la excusa que imposible para alguien de su posición y actividad estar enterado de quiénes son todos sus locatarios. Completando un cuadro manido en el país, ya los diputados le habían llevado al procurador Righi, de corta perfomance durante el camporismo de 1973, un listado de más de 600 prostíbulos en el 2009. Dos de los del listado eran propiedad del integrante del más alto tribunal de lo que tendría que ser una república. El funcionario no hizo nada no con esos dos no se sabe si por los pendorchos del dueño, sino que tampoco con la mayoría de los otros en un negocio que de movida forma parte del paisaje como el obelisco. En su momento pedido especialmente por Kirchner para la necesaria oxigenación de la dichosa Corte Suprema de la mayoría automática, con una reputación académica que aparecía como intachable, que ahora encima puedan salir a relucir algunos aspectos de su vida privada, justo en épocas de unas elecciones que cada vez se ponen más meneadas, puede dar lugar a uno de esos escándalos a la Argentina donde todo parece querer arder en cinco minutos y dura menos que una bengala.
Los balbuceos defensivos que intentó el señalado, siempre pertrechado atrás de medios oficialistas, bordean lo lastimoso. Como es obvio se siente víctima, acosado, blanco de una campaña desestabilizadora en lo psicológico (sic) y a cargo de la prensa amarilla, que sólo buscan su renuncia. Sobre por qué no actúa judicialmente contra su administrador de años, en su mismo domicilio, que llegó al colmo de adquirir un departamento a su nombre cuando ya funcionaba como prostíbulo y tenía en marcha un proceso penal, mutis por el foro. Para mejor se dejó saber que es tan de su confianza que además de dar como propio el domicilio del ministro señalan que también le hace las compras en el super y cumple las veces de chofer. Con el gracioso agravante que el miércoles, como miembro de la Corte, debe firmar un acuerdo oficial donde el cuerpo se compromete a dar batalla contra.... ¡la prostitución!
El susodicho no estuvo en el acto formal. El presidente de uno de los tres poderes del Estado accedió democráticamente a perpetrarle unas palabras a cámaras y grabadores. Sólo insistió en pedir tiempo y mesura. Mientras tanto, la arremetida en la tevé de todos los colores tuvo lo suyo. Más que nada a cargo de abogados lastimosos en busca de un poco de memoria colectiva y, sobre todo, clientes. Para variar, la lucidez de José María Monner Sanz, que había picado en punta con una carta abierta donde le pedía la renuncia, sentó precedentes monolíticos. Leyó unas normas establecidas en La Haya para los altos magistrados donde casualmente uno de los articulejos habla del especial cuidado que deben tener los magistrados en todo lo que hace al cuidado y decoro de sus patrimonios personales, por lo que al pobrísimo argumento aludido por el señalado, en cuanto a la falta de tiempo de andarse encargando de minucias como alquilar, perseguir locadores y cobrarles el alquiler, dadas sus importantes actividades, lo tenían sin cuidado, se desmorona solo. Pero Monner Sanz fue temerariamente mucho más allá: "No lo puedo probar", dijo en Canal 26, "pero hay algo en esta Corte Suprema que tiene mal olor." No es el único. El dichoso administrador de confianza que lo habría estafado por lo menos precisamente en su confianza sigue sin aparecer y el dibujo del hombre excesivamente bueno al que engañan como una colegiala es hasta irreverente para la credibilidad pública. Como puntapié inicial, en el 2003 respondió oficialmente que no pagaba los impuestos de sus múltiples propiedades porque no tenía tiempo y estaba absorbido por tareas de alta vuelo como las académicas, escribir tratados, dar cursos, seminarios, etc. Ahora estas curiosas ecuaciones éticas/intelectuales hacen más agua, sobre todo cuando se caen la cantidad de testimonios de los consorcios que aseguran que el ayudante todo terreno aparecía a los consorcios y acallaba las quejas con la amenaza del nombre del verdadero dueño y en las comisarías respectivas, donde hacer denuncias por prostíbulos es más o menos como tocar timbre en una bóveda, eran normalmente rechazadas bajo el cínico argumento de que no podían hacer nada por haber en el medio nada menos que un dueño que era miembro de la Corte. En medio del zarandeo, durante la ronda de los jueves que llevan a cabo desde hace 35 años, para colmo el meneado tuvo el imprevisto apoyo de Hebe de Bonafini, que lo calificó como el mejor juez que tiene la Argentina, seguramente identificada en que a ella también un infiel le habría metido el dedo en la boca y armado un zafarrancho que tanto no se sabe cómo va a acabar sino si realmente va a acabar. Porque por otro lado el mirado de reojo Norberto Oyarbide, los entendidos señalan que a contrapelo de esa ciencia cada vez más inexacta que es el Derecho en el país, dio lugar al pedido de otorgarle el rango de particular danmificada a la Fundación Madres de Plaza de Mayo y no al emblemático y cuestionado personaje, como dejando una amenazante rendija acerca de que le pueden llegar a pedir cuentas. El olfato de Monner Sanz difícil que rumbee para lo literario pero no se debe dejar escapar la alternativa que aluda a lo maloliente que el novelista negro James Baldwin encontraba en ciertas relaciones entre los varones...
El deterioro es tan cierto como inevitable. Si se confirma que el misterioso personaje es un ex jugador de River y Gimnasia y Esgrima de La Plata va a ser el segundo escándalo de tan altos escaños ligados al fútbol. Otra vaca sagrada del Derecho, aunque en el rubro Civil, como fue el caso de Guillermo Antonio Borda, que abandonó la Corte Suprema para ocupar el Ministerio del Interior de la Revolución Argentina, intercedió ante el alto cuerpo para zafarlo al Boca Juniors de Alberto J. Armando de pagar el premio de la gigantesca rifa de la Ciudad Deportiva que después nunca fue y él se plantó frente a un juez de primera instancia y le zampó en el hocido "yo tengo derecho a cometer delitos", después siguió con el Cordobazo y la Puerta 12 para culminar como patrocinante de la paraguayita lomo mojado que aspiró a quedarse con 500 millones de dólares de herencia sin tener ningún documento de identidad y lo peor de todo es que la acreditaron personería. En este rubro sus intervenciones fueron tan variadas como sustanciosas. En una cátedra de la Facultad de Derecho recuerdan que un miembro de la Corte en épocas de Alfonsín que en la Sala de Profesores, cuando alguien comentó este nuevo affaire, comentó: "Uy, otra de Herencia, Sucesiones & Cía."
Un viejo dicho señala que los pueblos son como los pescados: se pudren por la cabeza... Ver entradas sobre el tema.
Mientras tanto, el fin de semana que viene los campeonatos, promedios, descensos y demás van a empezar como si nada hubiera pasado. River tendrá un glorioso debut en la B frente a otro ex primerista: Chacarita Juniors. La primavera amenaza estallar con algo más que pimpollos. El martes a  la noche, algunos centenares de futboleros de clubes varios, incluso del interior, se citaron a través de Facebook frente a la AFA para gritarle al titular no cosas irreproducibles sino tan conocidas como inútiles. El despligue de la Guardia de Infantería, brigada de gases y escopetas, más el vallado, no fueron necesarios. La inclemencia de la ola popular y lo vacío de lo convocatoria pudo más que el presunto enardecimiento justiciero y lo manido de las consignas.

RIVER PLATE NO SE FUE SOLO AL DESCENSO

 

Con River Plate, el domingo 26 de junio se fue al descenso la identidad futbolera argentina por antonomasia. País paradójico, enrevesado, supo encaramar casi simultáneamente la antinomia imprescindible en Boca Juniors a la garra, el morder al encontrario, no desfallecer ni aun moribundo, y desde ahí erigir a la mitad más uno. Pero el modelo del ethos criollo que engendrara La Academia racinguista a principios del XX, desde siempre, con el ícono máximo de La Máquina en el cénit, fue el club que ordenó fundar el padre del fútbol argentino, Alexander Watson Hutton, recado que llevó su secretario Pedro Martínez y que los muchachos que se aglutinaban en la avenida Almirante Brown de principios del siglo anterior en torno a Leopoldo Bard, que sería presidente de la Cámara de Diputados, amén de médico, y delfín de Hipólito Yrigoyen para enfrentar al sector oligárquico interno de Marcelo Torcuato de Alvear, buscaron desde el primer momento diferenciarse, a tal punto que la primer canchita la instalaron en un dock, al lado de la carbonería Wilson, hasta donde tenían que ir en bote y varios viajes a remo puro.

El estigma de los zeneizes de la barriada no les tardó en caer. No eran todavía las gallinas; les colgaron el mote de darseneros, una patente de extranjería. El único de los fundadores de origen genovés fue Tomás Liberti, legendario fundador también de los Bomberos Voluntarios de la Boca. Los demás eran todos apellidos de origen español, judío centroeuropeos y algún alemán. El elemento aglutinante era uno solo, que hasta el día de hoy, que han mordido el polvo de esa ignominia deportiva que es el descenso para una gloria, lo niegan frenéticamente como si fuera tabú o algo infecto contagioso: eran todos masones. La camiseta, como la que luce el seleccionado peruano de fútbol, se corresponde con el mandil de ceremoniales del Gran Maestro Grado 33 en el rito escocés. Traducido: Watson Hutton. El nombre forma parte de la orden que fuera impartida en el inicio: tenía que ser en inglés y fue el que llevó a la asamblea Martínez y fue el elegido a pesar de contar con un solo voto. En la Hermandad, como en otros órdenes, donde manda Gran Maestro, no mandan los iniciados.

Cuando a principios de este siglo estuvo en Buenos Aires Christian Blomberger, para asombro de la escasa decena de asistentes que tuvieron sus charlas, quedó en claro cómo River Plate compartía con sus pares europeos ese perfil de club cajetilla, que juega buen fútbol, que siempre tiene un elemento rojo en la divisa y que se muda porque de algún modo es expulsado, segregado por extranjero. Y lo hacen siempre para los sectores norteños. River emigró primero a Libertador y Tagle, a una enorme cancha de tablones de quebracho sostenidos por una estructura de hierro, para finalmente recalar donde se levantaría el Monumental. Para eso fue necesario rellenar con basura y escombros unos terrenos anegadizos que pertenecían al Estado. Para entonces ya hacía rato que Antonio Vespucio Liberti, hijo de Tomás, católico de misa y heredero del emporio repartidor de soda y gaseosas, llevaba todos los domingos, en el baúl de su auto particular, las casacas de seda hechas modosamente a mano por modistas, con cada banda pegada con costura a máquina, lo mismo que los números y religiosa abotanuda al frente, camisas, en realidad, no las camisetas de algodón que se ponían por la cabeza los equipos pobretones.

El pleito con los boquenses nace en 1908 y va a tener sus etapas territoriales hasta devenir en el paradigma del enfrentamiento nacional por excelencia del país unitario. A lo largo de las décadas pasaron por sus filas a los que se considera verdaderos íconos del fútbol bien jugado, desde el Charro Moreno, para muchos, sin el auxilio de la tevé, lo mejor que haya pisado un césped en la Argentina, los uruguayos Enzo Francescoli y El Botija Walter Gómez al que la muerte encontró como cuidacoches en el playón, cuando todavía no era motivo de disputas entre Los Borrachos del Tablón & Co., la figura entrañable de Angel El Feo Labruna, El Beto Alonso y dos injustamente relegados, casi olvidados de la memoria colectiva como Ermindo El Ronco Onega y El Cabezón Enrique Omar Sívori, para más de uno con su facha desaliñada el prototipo del jugador argentino e integrante de aquel famoso quinteto que con la camiseta de la selección supo clavar un hito en Lima 57 junto a Corbatta, Maschio, Angelillo y Cruz, pasando a la historia como Los Carasucias. ¿Y Pedernera? ¿Y Distefano?

La lista es interminable. En el arco la figura que hacía suspirar mujeres del Tarzán Amadeo Carrizo que hizo del estatismo y la capacidad voladora de los cuidapalos un jugador de cancha más, aunque también una imborrable causa de sufrimiento para la hinchada, más si se lo asocia al Gallego Pérez como Nº 2, que gambeteaba delanteros dentro del área chica y que le hacía pases atrás a su arquero, de taquito, que después había que ir a buscarlos al fondo de la red.  El Pato Fillol, echado con un desdeñoso empujón por un pendejo, a la vista de todos, ya preanunció la hecatombe. El morocho subido Tatún Ramos Delgado maravillaba antes de los despliegues de un saltimbanqui como Pinino Más, quien supiera incorporar los saltos ornamentales al fútbol.
Hicieron leyenda.
Como la parada de pechito en el Nacional de Chile, frente al negro Spencer de Peñarol cuando iban ganando 2 a 0 y al terminar 4 a 2 para los manyas se ganaron para siempre el mote de gallinas. Fue cuando el presidente de entonces, el escribano William Kent, que sería suegro de Ramoncito Saadi y formaría parte de lo negro del menemismo, sin contar su triste papel en la Puerta 12, se decidió blanquear a la barra brava que encabezaban Haydée Martínez, solamente conocida como La Gorda Matosas, y Sandrini.

El Monumental fue tumba de casi 90 hinchas, con dos tragedias en la misma puerta y muertes aisladas como la del muchachito que defenestraron desde lo alto de la platea y cayó en el depósito de máquinas de donde lo sacarían por el hedor sospechoso en un día que tenían que campeonar frente a F.C. Oeste. Eso bastante antes que los bravos se fracturaran para siempre, exhibiendo lo obvio: las divisiones irremisibles de la cúpula y su también avanzado estado de descomposición. Ahora, desde que el bochorno del domingo dejara al aire más pústulas, como el galimatías para las siempre tardías autoridades de no poder clausurar el estadio porque adentro funcionan una escuela primaria y una secundaria, una aberracíón exhibida como un lujo solamente en un país como la Argentina. Porque queda en el tintero, valga la expresión, que ahí también, desde 1999, hay un instituto terciario para periodistas deportivos, que sería lo de menos cuando ya es serio, sino que el ahora demonizado por los siglos de los siglos, doctor José María Aguilar, inauguró la primera escuela para dirigentes. Se da peligrosamente por supuesto que el título tiene salida laboral, como lo anunciaban los carteles enganchagiles con que empapelaron Buenos Aires en su momento, y que con sólo exhibir el diploma los clubes se abalanzan sobre tanta preciosura para erigirlos en presidentes. Conversando en voz baja, como corresponde en este país a toda conversación en serio, el objetivo, ante la tendencia mundial de la concentración del capitalismo, tiene la baraja en la manga de ser una usina para ir copando los clubes chicos, meterlos en el zapato chino y construir una cadena de sucursales. Las bondades académicas del engendro se vuelven hoy una mueca trágica: en el 2002, con la primera camada de egresados, cuando uno de los beneficiados con el diploma fue el mismísimo doctor Aguilar, considerado uno de los vaciadores y enterradores por excelencia que terminó con la institución en el descenso.
Todavía falta una puntada para un Club Atlético que como tal ha sabido venirse solo a pique: en el último año, a cococho de la Hi Tech, inauguraron un sistema telemático de enseñanza remota. El sobredimensionamiento, la apertura de quiosquitos de todo tipo, también es el rango distintivo de una Argentina largamente desquiciada.

Lo sucedido el domingo en el viejo Monumental, preanunciado unos días antes en el barrio Alberdi de Córdoba, ha sido conmocionante. Para los que son gallinas de cualquier raza y para los que no lo son. Hasta los bostereos han guardado silencio. Si se quiere un parangón del mismo cuño, el remezón nacional del 6 a 0 que nos infligieron los suecos en 1958. Otros reconocen este parangón, pero desde lo cultural lo engloba con otros y lo sube a lo más alto del podio de los acontecimientos significantes. El inconsciente colectivo argentino percibió que con River Plate se desmoronó algo más que una gloria futbolera, que uno de los clubes más grandes del mundo. Sin exagerar ni melodramatizar con unos 85 mil socios en el delirio y 15 milones de hinchas que lo emparentan con los 3,6 millones de afiliados que el PJ decía tener en 1983 y que lo convertía en el partido político más grande de Occidente, en lo personal para nada ni simpatías con el club, mucho menos con cualquier manifestación del nefasto tropicalismo Nac&Pop, es imposible evaluar cuánto del fútbol mismo, si lo tomamos con varios socioanalistas europeos como una condensación simbólica, como una miniaturización religiosa de la realidad, y seguimos viengo hasta el hartazgo a miles de jóvenes peleando consigo mismo, cascoteándose en el espejo de una policía indolente más que sospechosamente en un desmesurado operativo con un costo de 300 mil pesos, destrozando las instalaciones más frágiles y la cristalería de los comercios de Figueroa Alcorta y Libertador, saqueando las golosinas de los quioscos o quemando los puestos de choripán y panchos. La destrucción por la destrucción misma. La impotencia frente al espejo. La piedrita en el zapato es que la caída lenta fue siguiendo El Modelo en boga: todos lo vimos, todos lo sabíamos, lo horadaron minuciosamente desde adentro. Se anunciaron medidas drásticas, degüellos en masa, saneamientos de fondo, las denuncias fueron estridentes y nunca pasó nada, salvo una supuesta inexorabilidad del destino.
El final de fiesta estuvo acorde a las circunstancias. Con los Sclanker en plena audiciencias por dos homicidios, dos noches antes la Policía Federal se hizo un festival de garrotazos en una noche gélida poniendo en vereda a un grupito de maestros santacruceños que llevan casi dos meses de huelga, asistidos por grupúsculos de activistas de izquierda, y sembró 2,5 efectivos adentro del estadio y alrededores (¿alguien los contó?, es viejo el inflar el  número para que la diferencia de lo que se paga por gorra vaya a la Caja de Empleados de la COPOL), de modo que cuanto enardecido lo creyera oportuno practicara tiro al blanco o directamente los cagara a trompadas en el despliegue más desorganizado u organizado al revés, como se quiera, el orden de los factores no altera el producto, que se tenga visto. Se desoyó la propuesta timorata de jugarlo sin público y zafar la situación para entrar en algo más que un cono de sospechas con la liberación de zona como se han cansado los vecinos de apuntar a la 51ª y encima que una decena de muchachos amenazara de muerte a la terna arbitral en el entretiempo. El embate oficial posdesastre ya encontró que ingresaron a las instalaciones 14 mil personas más que las autorizadas, algo que es obvio en el fútbol corrupto nuestro de cada fin de semana y nunca se sabrá a dónde fue a parar ese dinero si es que se vendieron o se revendieron en el circuito paralelo de financiar la barra o son producto de otra actividad siempre en boga como es la falsificación de entradas, una actividad que tiene que tener por lo menos la mirada distraída de la AFA. La ilusión de un tratamiento igualitario frente a otras catástrofes, en lo que hace a suspensión de estadio y quita de puntos, tiñe más de negrura el futuro próximo que el presente. La prepotente soberbia de El Kaiser Pasarella echó culo, amainó y a través de la tevé le rogó la Tía Cristina que intervenga y aplique el borbónico Derecho de los Príncipes: el perdón a los poderosos y prestigiosos, se está en etapa electoral y entre muchas desvergüenzas de último minuto, tipo Schoklender y Fundación Madres de Plaza de Mayo, esconder el asalto millonario en dólares a una surcursal bancaria a pocos metros de donde la Tía Cristina anunciaba un Plan de Seguridad con la infabilidad que luce la mitomanía kirchnerista, por lo menos le podía traer algún que otro votito en un reguero de elecciones como nunca y donde nunca se sabe.
Fútbol para Todos y el liberalismo implantado en el fútbol a partir de 1958, dos transformaciones de fondo de neto cuño peronista, por las dudas si ya no tenían frutos reconocibles en la violencia organizada con más de 300 muertos, ahora puede esgrimir un trofeo más que considerable. No se desbarranca un River Plate todos los años. Seguramente, temporada más, temporada menos, el club va a regresar a primera y el fútbol va a seguir siendo once contra once disputando una pelota. Lo que no va a ser para nada idéntico va a ser River Plate y el país. En 1965 un semanario de información general ubicaba al fútbol como "el equívoco más grande que padece el país". Con el tiempo transcurrido se ha transformado cómodamente en una certeza inamovible. Y desde 1982 hemos venido machacando que estamos en un burgo salvaje donde todo lo deportivo no tarda en devenir político. [AR]

EL PUYEHUE EN ACCION

El 3 de junio pasado, luego de varias semanas de sordos ronroneos, del lado chileno de la cordillera, entró en actividad el volcán Puyehue con una fumarola que en sus mejores momentos alcanzó los 16 kms. de altura y los vientos del Pacífico arrojaron toneladas de piedras, arena y cenizas principalmente sobre las localidades argentinas de Villa La Angostura, Bariloche e Ingeniero Jacobacci. En un celebrado furcio, durante la rígida formalidad de las comunicaciones oficiales, el Pepe Pato del Ministro del Interior trasandino le dijo al Canal 13 de ese país que "posiblemente a esta hora la nube de cenizas esté alcanzando ya el territorio argentino, estamos haciendo las cosas bien."

Por favor, si no les resultara molesto, ¿no podrían hacerlas un poquito mal?
Se le escapó. Sucede en las mejores familias.

Los daños del famoso enclave turístico argentino son incalculables y peligra la temporada invernal, única fuente de recursos.

El video doméstico muestra rayos y explosiones de luces durante la noche. Los comentarios están en chileno básico. La producción no da para una traducción simultánea. Sepan disculpar.

Para los científicos estas son demostraciones de que el planeta está vivo y la constante actividad tectónica que hay bajo la corteza terrestre, aunque no necesariamente se demuestra con temblores, terrremotos y tsunamis. Aunque no resulte muy ortodoxo y sí gráfico, un sismólogo del hermano país supo decir que un volcán es un terremoto con chimenea.

FUEGO, FUEGO, FUEGO

En la foto, la aeronave todavía íntegra está cargando pasajeros en Mendoza para ir hasta Neuquén, donde aterrizará y decolará por última vez. Una pasajera peló su cámara digital y de puro cholula le sacó está foto, que ahora es todo un documento. Quizá varios de los que se ven vivos ya no lo están. Porque todavía no se habían apagado los ecos de la bengala marina en el recital de rock de La Plata que un programa noticioso de cable interrumpió lo pautado para dar lugar a la urgencia: acababa de llegar a Buenos Aires la noticia que un bimotor turbohélice de la aerolínea rosarina Sol, que había partido poco después de las 20:00 de Neuquén, a las 20:50 había alcanzado a emitir tres mensajes de desesperados SOS, algo que hacía temer lo peor.

Que fue lo que ocurrió, por otra parte. Con los tanques prácticamente llenos, 19 pasajeros y 3 tripulantes, la nave de origen sueco se estrelló contra la estepa patagónica cerca del pueblito de Los Menucos, esparciéndose en un radio de 400 metros y el impacto destrozando el aparato de manera increíble, ni qué hablar de los cuerpos carbonizados.

La fábrica de esos aviones SAAP, decolados por primera vez en 1983, eran considerados tan seguros que en la actualidad, con poco más de 9 millones de hora de vuelo contabilizaban solamente dos caídas. La tercera había sido en la Argentina. Y todavía no se había localizado a la pequeña aeronave que ya se sabía que la joven azafata rosarina venía realizando denuncias sobre la violación de la patronal de normas de seguridad que, como se estila en estos casos, fueron negadas de plano y cabeceadas al arco del sensacionalismo periodístico.

No tardó en agregarse el gremio que agrupa a los pilotos para ratificar esos dichos y poniéndole fechas: las últimas tres a fines del año pasado. Por un problema de jurisdicción, el magistrado interviniente, un juez federal de Bariloche, decidió no moverse de su lugar, convocar a los deudos a esa ciudad a orillas del Nahuel Huapi y mandar el puzzle renegrido de los pedacitos de los cuerpos, donde lo más grande podía ser una dentadura, a Buenos Aires para su identificación.

No había transcurrido un día que en el barrio Las Lomas de Guernica, habitado en su mayoría por ciudadanos de origen paraguayo, a las 2 de la mañana una casilla de 5 x 4, donde dormía un matrimonio y sus  8 hijos se prendió como una tea. Del grupo familiar afectado, los Santa Cruz, solamente se salvó la madre de 33 años y por unas horas sobrevivió una bebita. No duró mucho la versión de la garrafa porque los testimonios empezaron a señalar a Caramañola Báez, también paraguayo, un cincuentón también de origen guaraní y muy afecto al fino, que esa tarde había tenido una agarrada con el dueño de casa. Motivo: colgarse a la línea de luz como están todos colgados. Las precisiones difieren. Porque según algunos la luz no era para consumo propio sino que como es una especie de intermediario legal entre tanta ilegalidad había intercedido por una nueva familia, también paraguaya, que acababa de asentarse y necesitaba del vital fluido. Sea como sea, Santa Cruz se había negado de plano y había sido amenazado.

Treinta vidas devoradas por el fuego es mucha cantidad en cualquier circunstancia. En la Argentina precaria que crece a tasa asiática ya es como mucho. Los bomberos voluntarios de Los Menucos dejaron saber que el vehículo que tienen, una pick up toda chota, es de 1967 y cuando llegaron a la sombra negra y chamuscada que dejó en el suelo el avión de Sol, ya no quedaban sobrevivientes, algo impensado, sino tampoco signo alguno de fuego, como no fuera algún que otro humito en la fría madrugada. Menos mal, se consoló el jefe, muy parco, porque con los elementos que están dotados lo mejor que puden llevar es sifones de soda o pomos de carnaval.

En la foto de abajo un pulgoso vela por lo que quedó de la morada de los Santa Cruz. ¿No es demasiado fuego?

ERNESTO SABATO Y LO INDIGESTO DE ALGUNOS POSTRES PARA EL OLVIDO

En la platea del gallinero de 1 y 58, el día del homenaje. No alcanzó a ver el nuevo estadio de hormigón.

Alcanzó a vivir poco más de una hora del sábado 30 de abril. Al día siguiente lo hubieran homenajeado en la Feria del Libro. Le faltaban apenas dos meses para ser centenario: llevar en ese cuerpo tirando a chico, mucho más con la vejez, la mitad de la historia del país que venía del bicentenario y con setenta años de peronismo a cuestas, algo que su mente afilada no pudo terminar de trasegar nunca. Para velarlo, como había pedido, lo cruzaron de su vieja casona de jardín umbrío al primer piso del club Defensores de Santos Lugares, donde los domingos a la mañana se trenzaba en ardorosas tenidas de dominó, y en su cabecera lo acompañó una escolar bandera argentina con pie de madera y el guerrero sol bordado en hilos de oro. Para despedirlo pasó más gente del GBA que funcionarios, políticos y cholulos de  otra especie. Mejor. Nunca había aspirado a más. La última profesión de fe la había hecho con el personalismo de Emmanuel Mounier, un francés que supo hacer slalom entre el existencialismo cristiano, una pizquita de marxismo y abrevar su poco entre algo filosofía alemana contemporánea al paso y algunas de las muchas escuelas de la psicología. Aunque puesto en categórico, él resumía en que era un cristiano ácrata o un anarcocristiano, que le gustaba más.

El bochinche tras su deceso se empezó a levantar cuando alguien recordó la olvidable jornada del 19 de mayo de 1976. Aquel día, en compañía de Jorge L. Borges, el cura Leonardo Castellani y César Ratti, presidente de la SADE, compartieron un almuerzo con Jorge Rafael Videla en la Casa Rosada. La genética tendencia a la anmistía y el indulto per se, opuesta exactamente a tirar mierda por deporte, se enzarzaron en una insulsa polémica que ni siquiera alcanzó los tristes decibeles del reciente conato con Mario Vargas Llosa y que como toda tenida argentina estuvo caracterizada por el sentimentalismo y por la más absoluta ignorancia de lo ocurrido, de lo que en su momento fue censurado y alcanzó algunos decibeles, no en el menú.

Primero que nada, en los diarios de la época, con fecha mayo 20, están las declaraciones del autor de Uno y el universo sobre el impacto que le había producido el por entonces genoicida principiante. Esto ya es más difícil de trasegar, aunque ha quedado registrado varias veces en el semanario Gente que su idilio castrense por antonomasia fue con la Revolución Argentina de Onganía, particuarlmente su estrecha amistad con Nicanor Costa Méndez, que integraba el directorio de la Deltec. El despiporre se armó cuando dos meses después de la dichosa comida, en el que a la postre sería su último número, el mensuario Crisis editado por Rogelio Vogelius, dirigido por Eduardo Galeano y con Juan Gelman y Aníbal Ford a cargo de la redacción, publicó un informe basado en reportajes a Castellani y Ratti, ya que con Borges supieron de movida que no podían contar y Sábato se negó, a pesar de haber estado en el grupo fundador a principios de los '70 y haberse negado a dirigirla. Fue un costalazo, sin duda. El TXT completo de Castellani deja lugar  para pocas dudas. VER. Como no podía ser de otra forma, Clarín le brindó generosamente sus páginas y la cuestión de fondo, para variar, se diluyó en ataques personales, pavoneos de intelectuales, gestos y palabras agrias e inconducentes. El tiempo no lo ha cambiado.

Ernesto Roque Sábato, como era su nombre completo, fue un bonaerense de Rojas, como todo muchachito del campo debió emigrar a La Plata para cursar física en la universidad y allí contrajo el virus del pincharratismo que no lo abandonaría: alcanzó a jugar en la inferiores de 2, un puesto glorioso por aquellas épocas, y cada vez que podía se daba una vuelta, sobre todo por la tevé, cuando el viejo Estudiantes de La Plata empelechó grande a partir de la segunda parte de la década del '60. Afiliado al Partido Comunista, llegó a ser Secretario General de la Juventud, la tan mentada Fede, pero eran años del mariscal José Stalin y más allá o más acá de los errores políticos que marcarían su vida, estando en París se echó a la retranca como era de costumbre entonces: a la vereda de enfrente sin estaciones intermedias. Alternó con los surrealistas, era la fiesta parisina que retrató como nadie Ernest Hemingway y del mismo modo que su mente siempre destacada por lo brillante le había permitido alternar con polos como Héctor P. Agosti y Pedro Henríquez  Ureña, aquello fue el comienzo del fin: la ruptura con un universo científico al que empezó a ver tan apocalíptico como deshumanizado. La aparición de la nouvelle El túnel, caracterizada por muchos como existencialista, más el espaldarazo de Albert Camus para su traducción y edición en Francia, lo llevaría a incursionar todavía una vez más en las viejas obsesiones con Hombres y engranajes, pero después se decidiría directamente por la ficción y en los años finales, con la ceguera, a la pintura.

La década del 60 lo catapultó a la Sociedad de Consumo. Sobre héroes y tumbas, que se empecina en permanecer como su obra más lograda y universal, agotó ediciones y creó sus propios mitos. Editada por Fabril con tapas duras y sobrecubierta, arrastraba sobre todo a estudiantes de letras y sociales a recorrer las barriadas y descubrir los lugares de Alejandra y sus tormentos. La novela adentro de la novela que era El informe sobre ciegos, que incluso llevó a su hijo Mario a intentar llevarla al cine, produjo un efecto que llevó a sentidas que de esos personajes que siempre habían sido mirados de manera especial por los videntes. Para colmo, casi se convirtió en una leyenda urbana que el psicópata paranoide de Fernando Vidal Olmos, su protagonista, había sido sacado de una realidad con nombre y apellido: Guillermo Patricio Kelly. Más todavía: el incesto también era arrogado a seres de carne y hueso. No faltaron los apóstatas que en la cabecera de sus camas ni siquiera se tomaran el trabajo de sacar el crucifijo que nunca había existido y colgar el cartelito con la máxima que regía el mundo de los Vidal Olmos:

LA CASUALIDAD NO EXISTE

Después del rechazo del cargo por parte de Adolfo Pérez Esquivel, como este mismo lo reconoció públicamente, Sabato aceptó encabezar la CONADEP a pedido del presidente Raúl Alfonsín y ahí sí meter las manos en lo que quizá ni en sus noches más negras había imaginado, con su secuela de amenazas de todo tipo como si con los hechos no alcanzara. El dichoso prólogo del Nunca más, en su momento, recibiría las lavativas y correctivos de los policías de conciencia de turno: le pusieron una lápida con una antesala y que nadie se confunda y crea que se trata de la Teoría de los Dos Demonios. Un atendible enfoque, pero el dichoso informe tiene más de una discrepancia: la colecta de datos no alcanza a documentar 9 mil desaparecidos contra los 30 mil que se instalaron desde que Le Monde, en su momento, publicó un comunicado de los exiliados. No es solamente un problema numérico o los milicos pasan a ser menos condenables. Se trata de las líneas de fuga que llevaron a un triste personaje de la carnestolenda popular a hablar de treinta lucas de muertos. Hebe de Bonafini llegó a calificar de mierda al TXT del autor de El escritor y sus fantasmas, acusándolo de actuar en consonancia con los popes del alfonsinismo.  Para los nuevos dueños de la verdad histórica la violencia política en la Argentina comienza el 16 de junio de 1955 y la plenitud del modelo argentino y popular en el 2003. Sábato nunca quiso reeditar su libro sobre el peronismo donde el centro vital lo hacía girar en el resentimiento de su máximo líder y fue el primero en rescatar los verdaderos valores de Evita.

En el mediodía de un 1º de mayo que en otros años él pasó entre ríos de banderas rojas y cantando La Internacional, ahora un pequeño cortejo lo llevó a un cementerio privado de Pilar. Amigo de los platos fuertes, aquel viejo back derecho de las inferiores de los pincharratas posiblemente no recordara con una sonrisa la zorrería socarrona de un Borges que como él empezó a escribir prosa ya grandecito, cuando le fueron a preguntar qué opinaba sobre los resultados, con su mejor voz de bajo contestó: "Está bien, está bien. Promete este jovencito." Practicaron una tirria tan simultánea como innecesaria, bien al estilo argentino. Por la fecha jugada el 2 de mayo el equipo de Estudiantes salió a la cancha con un brazalete negro, el máximo homenaje que otorga el fútbol.

UN POCO MAS CERCA DE LA TORTA, NADA MAS

Dos de los hermanos Guzmán, que no pierden el quicio por el delirio periodístico que les otorga 40 millones de dólares cuando tienen que vivir de una miserable pensión mínima y mantener al tercero, minusválido grave.

Oficialmente, el Cedrenor cordobés acaba de aceptar que los hermanos Guzmán son del palo Manubens (ir), lo que los pone teóricamente en carrera por la sucesión tan meneada de Juan Feliciano, tasada ahora en unos 500 millones de dólares. Ver informe completo. Tanto La Voz del Interior de la capital cordobesa como El Puntal de Río Cuarto, matutino donde siempre vivieron los ahora aparentemente agraciados, sigue guardó silencio sobre lo que ya se había adelantado en marzo 1983, en forma exclusiva. Ver la nota correspondiente. El autor de esta bitácora, en aquel entonces, luego, una década después, en un libro editado por Planeta sobre todo el tema y el entretejido histórico del tema con mucha mayor razón, sostuvo que la única heredera era Blanca Rosa Guzmán, hija de Rosario Hermelinda y de Juan Feliciano. También que había un primo hermano, nacido con semanas de diferencia, consecuencia de la unión entre otra Guzmán y José Manubens, que se destacaría por su carrera como senador nacional de la UCR.

Mirar para otro lado con Blanca Rosa va más allá de estúpidos celos profesionales. Ocurre que de ser cierto quedarían todos fuera de carrera. Las 30 Manubens que se anotaron desde el principio y llevan gastados más de diez millones de dólares y estos tres Guzmanes recientes. Son todos sobrinos o sobrinos nietos. Blanca Rosa era la hija, todas las historias del imaginario colectivo la ponían como descendencia directa. Aceptar aunque sea de palabra su existencia los dejaría mal parado, aunque no tuviera consecuencias jurídicas. En cambio Blanca Rosa nunca dejó de reconocer que su hermana había tenido un hijo con otro Manubens, que siendo primos se habían criado como hermanos, y que en un momento el padre lo reconoció porque mandó a llamarlo para un obraje que tenía en el Chaco y ahora resulta que era porque estuvo guardado en alguna penitenciaría por un homicidio. Con mucho menos hacen unos culebrones infernales. Ahora, que estos Guzmán lleguen a ver algo de lo que les toca, es harina de otro costal. Parafraseando a Pascal, el sistema judicial tiene razones que nuestra razón no comprende. Sin contar el tiempo que tarda. Y también las pavadas del periodismo, que tanto en Córdoba como en Río Cuarto les  otorgan un 20% del total, desheredando a los otros hijos de José Manubens, cuando en realidad no alcanzarían al 2%.

Así las cosas, un matutino riocuartense y un multimedio cordobés decidieron abrir todo el juego y patrocinados por el correspondiente abogado hicieron su irrupción los descendientes de Blanca Rosa, que venían a ras del suelo desde el 2008 y con una novedad más que novedosa: el ADN los da también como sobrinos nietos porque la única mujer hallada en 1983 también era hija de José, no de Juan Feliciano. ¿Qué tal?

¿SE VAN A DEJAR DE JODER ALGUNA VEZ?

La doctora Nilda Garré fue corredactora del  Estatuto de la la Ciudad en 1996.

En medio de una vida ciudadana cada día más insoportable los que mandan se las ingenian para hacerla todavía peor. Desde hace dos días la ministra Garré decidió terminar con los adicionales que la Policía Federal hacía para el Gobierno de la Ciudad y desde el llorisqueo histérico de las autoridades macristas a la huelga en el hospital Pirovano se festejan robos en la guardia de ese nosocomio, acusaciones y una mass media que cumple a la perfección su labor confucionista.

Quizá la bueno del caso es que nadie esté de acuerdo con nadie. El ying yang bélico establecido por el  kirchnerismo ubica inmediatamente en campo enemigo no al que se atreva a afirmar, sino siquiera a sospechar que a Mauricio Macri & Co. le vienen metiendo palos en la rueda, miguelitos, bombitas de mal olor y otras delicadezas desde el primer día cuando era alguien que aquilataba sobrados méritos que para hacer cagadas, sobre todo no hacer nada, solo le alcanza y sobra. Empezaron con piquetes en las autopistas a cualquier hora y ni siquiera motivos, siempre con la Federal mirando para otro lado. Cierto sector gremialista docente encontró pretextos a rolete para que no hubiera clases y la inoperancia en el poder colaboró dejando que los techos terminaran de caerse, la falta de gas convertir a los chicos en estalactitas y otras delicadezas por el estilo. La anunciada transferencia de la policía, puesta negro sobre blanco, nunca se produjo, primero por el chicaneo de quién iba a pagar y después simplemente porque jamás había estado en la mente de todos cumplir con lo pactado, algo que ya se ha vuelto costumbre en cualquier rubro que se trate.

La mala parición de la reforma constitucional última transformó a Buenos Aires en un estado federal que no es un estado federal. Ni soñar con que el país unitario que el kirchnerismo se ha encargado de acrecentar hasta el paroxismo iba a soltar el miniejército de uniforme azul con corresponsales en todo el país. Aunque ahora reducidos a 15 mil, si bien en un momento pasaron cómodamente el doble de efectivos, los federicos siguen conservando hasta la cédula de identidad y eso que la enérgica egresada de la Universidad del Salvador les sacó la emisión de los pasaportes, una ventanilla de ingresos ad hoc bastante importante, amén de otras utilidades.

Pero a partir de fines del año pasado se pudrió todo, muertos incluidos. Así concluía una primera etapa de la infeliz creación de una Policía Metropolitana iniciada con el intento de instaurar una CIA de entrecasa para uso personal. El retiro de los servicios adicionales de hospitales, parques, escuelas y otros lugares públicos es la culminación de la pavada y la constatación, una vez más, que los kirchneristas aprovechen vientos de cola,  subidas en las encuestas y otras gracias de los cielos para mandarse una cagada tipo resolución 125. En la Argentina no se necesitan enemigos; para eso están los amigos.

El ciudadano común ya está curtido. Además, es sobreadaptado. La primera materia que rinde un chorro es que la hora ideal para hacerse de unos pesos va entre las 17:00, las 17:30 cuando más tarde, y las 19:00. Se producen los cambios de guardia policiales y en la calle no queda ni el loro. La metropolitana ha venido a llenar un gran vacío: es espeluznante su ignorancia, la falta de respeto al respecto de la gente y el difuso papel que va a cumplir.

Sin contar, claro, con el mucho más triste papel de la clase dirigente, políticos y demás, que se reprochan como matrimonio mal avenido un desgobierno que de acá ha fin de año, con internas surtidas para todos los gustos y colores, va a llamar a elecciones hasta para votar al jefe de bomberos si es que antes el tránsito no se tranca para siempre y superamos lo vaticinado por el gran Julio en Autopista del Sur, qué le vachaché.

EL CHUBUT NO SOLO TIENE BALLENAS

UN GLORIOSO PAPELON

Si las elecciones en Chubut del pasado 20 de marzo no fueron un fraude, como dijeron desde el gobierno nacional aun antes que se cerraran las urnas, resulta a todas luces que hubiera sido mejor: el engorro es de tal calibre que no se sabe qué pasó. Posiblemente como tantas otras cosas, no se llegue a saber nunca. A más de diez días, con un resultado inicial que daba por ganador al oficialista Martín Buzzi por 1500 votos, el Tribunal Electoral dio ayer un escrutinio todavía provisorio con la ventaja reducida a 401 (¡!) y posiblemente vayan a tener que votar cinco mesas recurridas que suman en total unos 1700 ciudadanos. A todo esto, la infame tirada de boñiga fresca entre ambos bandos, los dos peronistas, se llegó a afirmar que esa diferencia inicial de 1500 no existía porque se habían recuperado 1200 y que el Frente para la Victoria kirchnerista iba ganando por 1400. En el resto del mundo entendieron que los votos en cuestión, entonces, eran 2900, pero el nuevo paradigma peronista, así como tiene una nueva inflación, tiene una nueva matemáticas.

La nueva votación es aberrante. Los ciudadanos en cuestión están lejos de ser los mismos que de una forma u otra votaron el 20 de marzo. Tienen un puchero de números, valores, gritos, acusaciones, lealtades y demás todas revueltas. Además, juntos suman tres veces la diferencia existente entre el oficialismo y el kirchnerista Carlos Eliceche. Con lo cual, desde el punto de vista cívico, sería mucho más civilizado sortear quién es el nuevo gobernador con los tres últimos números del DNI y el premio mayor de la lotería provincial. El único resultado auspicioso es que todo indica que Mario Das Neves se va a bajar para siempre de sus aspiraciones principales, dejando tras de sí, como herencia, aunque todos lo sepan o sospechen, de dónde sacó los fondos para las sistemáticas campañas publicitarias de su figura, a base de afiches y gigantografías, con que tapizó las pareces porteñas durante varios meses.

En Argentina todo siempre queda para la cuenta del otario.