ACTAS ERAN LAS DE ANTES

¡QUE OLOR A DINAMARCA!

Entramos al Mundial de Sudáfrica con el culo ensalivado y ahora se la chupamos todos, no sólo Clarín, como en el 86, cuando estaba en dupla con el Narigón. De Nárvaez dice que le rompió el culo a los pingüinos y el fino, paquete, acaudalado y atildado Lole les recomienda que se metan la cantidatura en el medio del culo. Los execrables extremistas de Quebracho, innombrables hasta hace unas horas, se abrazan con D'Elía en público, si hasta los colitas frescas pronto se van a casar por Iglesia para qué seguir ocultándolo. En Jujuy la columna de 30 mil milicianos armados convergiendo sobre el Gran Puerto de los 90, a la cabeza el comandante Perro Santillán sin vacunar con una vincha de pirata Morgan, se han convertido en medio millar de modositos cuadros profesionales a cuyo frente está la Milagro Sala, cuentapropista estatizada a 3 palos verdes por mes, tres empresas de transportes y varias fábricas medianas, reiterando el Capitalismo de Estadoi, que se maneja en una Frontier porque andar en Citröen Patito es una berretada. El Pelusa no tiene pelos en la lengua para denunciar por el canal de todos la conspiración de Bilardo-Daniel Vila contra el papi Grondona para quedarse con la AFA y la tele, olvidándose el día de la clasificación quién le armó el equipo y quién daba órdenes, camuflado de bichito de luz o Chapulín Azul Marino, como lo escrachó Canal 13. A Macri, si todavía le quedaba algo, se le terminó de caer la careta y el Kaníbal Fernández y los boys de la Federica le pusieron a la luz del sol un aparato de inteligencia medio groso que había armado el fino Palacios para escrachar paisanos disconformes todavía con lo de la AMIA y a Paraguayos ex dueños del fútbol, responsabilizándolos de supuestos delitos cometidos en Jujuy por un juez que lo han visto comer en la mesa del ex presidente por un ratito Ramón Puerta. Al hijo de Emilio Pérsico, un pequeño productor agrícola, líder de la agrupación Evita, también funcionario oficial, le escrachcaron al hijo con un auto oficial cargando unas plantitas de marihuana en Ensenada, de la plantación berreta de un concuñado. La mayoría de la gente todavía cree que Guillermo Moreno es irremediablemente malo y altera todas las cifras de la economía porque se le canta y la tiene más más grande. Su superior jerárquica, que tendría que ser la responsable de todo porque está obligada a poner el gancho, la presidenta, pobrecita, no tiene nada que ver, ocupada como está en recauchatarse constantemente la caripela y verse obligada a quedarse en Olivos y no ir a yugar aunque sea 8 horas diarias al despacho presidencial. La educación secundaria va a ser totalmente reformada y va a haber menos días de clases, más posibilidad de faltar, chau a las expulsiones por hacer quilombo y otras conquistas que paso a paso nos llevan a que con primero inferior aprobado sin cortapisas se puede ingresar directamente a la universidad. Sin examen de ingreso, por supuesto. El fútbol gratis para todo permite que cualquier argentino, sin distinción de clase, social, raza o granitos en la cara pueda comprobar el nivel bofe que ha alcanzado el otrora insuperable balompié criollo y que los referís no sirven ni para soplar la quena, si es que los partidos no están arreglados en todas las divisiones. En un hecho inédito, como si ya no lo fuera un Poder Ejecutivo de dos plazas, inédito y además del que ya nadie ni siquiera habla, el 28 de junio pasado ganó la oposición para que K tenga más poder y haga lo que se le cante en una legalidad de ano tan tolerante que parece de látex. A un descocado juez bonaerense se le dio por decir en público la connivencia que hay que entre La Maldita y el Delito Organizado, pero para eso está el Ministro de Justicia que le enchufó un juicio y que lo pruebe si es macho. La puta oligarquía y el gorilaje están desesperados, llaman a paros cívicos, ya como antes no se puede confiar en las reservas morales de la Patria con jinetas para que terminaran de afanarse todo y de paso matar unos cuantos, antes que nada porque después ni los deudos se ponen de acuerdo en cuántos fueron, y segundo porque ya no está quedan ni qué afanar. Insistamos con la pregunta secular, patriótica y sin vacilaciones: a este paso, ¿a dónde iremos a parar?
¡A donde estuvimos siempre, boludo, salvo cuando algunos tilinguitos tiraban manteca al techo en París!

MOLICIE

LO GROTESCO DE LAS PALABRAS

Todas las expectativas de armar zafarranchos mediáticos por cualquier pavada pudieron hacer prever que iba a arder Troya. No pasó nada. Agua destilada como dosis oncológica, remedios vencidos, truchos, robados, una droguería instalada adentro mismo del otrora glorioso policlínica peronista, los lógicos parientes desarticulados de dolor clamando la consabida justicia frente a las cámaras de la tevé noticiera y nada más.

Como que la realidad se ha vuelto, además de más puerca, mucho más mediática y poco creíble. Un multimillario de pelo rojizo se convirtió a fuerza de billetes en caudillo político con aspiraciones y pasó a ser el emir de la efedrina merced a un juez cuestionado hasta por la forma en que se peina. Tres cadáveres de jóvenes rotulados empresarios, de manera sistemática, como matan los entrenadores del Mosah a sus discípulos y un jolgorio de efedrina que hizo olvidar a todos que 14 años antes borraron a un semidios de Villa Fiorito y todo su equipo muy personal del Mundial de Estados Unidos y que ahora estaban de vuelta en la selección, pero dirigiéndola, uno de ellos a 150 mil dólares mensuales. Eramos las pobrecitas víctimas de la inclemencia de las leyes de la oferta y la demanda en el mundo siniestro de las drogas que se enseñorea en otras partes del mundo.

A alguno se le ocurrió hablar de remedios truchos, de un circuito para nada casto, pero saltó lo del Policlínico Bancario, un Juan José Zanola que lo dejó hasta sin aire al globo de Huracán cuando fue presidente, el nombre de droguería San Javier y otra cara, una sola carita, pero también con la consabida inminencia de elecciones internas sindicales en el gremio. El juez, en su momento, con la revoleadas de medias en Spartacus fue más noticia y de alguna manera lo sigue siendo porque permanezca en el puesto, y justo en un juzgado federal, no queda prolijo mucho más allá de lo estrictamente leguleyo.

No es que nos hayamos acostumbrado a lo podrido ni que ya estemos corrompidos. Ma, sí, a esto no lo arregla nadie. Todos los días los noticieros de televisión se encargan de mostrar la alegría con que salen los beneficiados de las salas de audiencia, después de un juicio oral, llorando de alegría por tener una justicia tan justa y está todo dicho.

Está como un poquitín cínico. Anuncios que sólo son anuncios, pares de aros de precios fastuosos, terrenos por una bicoca revendidos por containers de plata y lo más serio del debate republicano es cuántos presidenciables tendremos hoy día. Nadie cree en nada. La Iglesia tiró la hostia y polemiza con cifras económicas como si el Evangelio lo hubieran hecho a dos manos Adam Smith y Carlos Marx. Los índices económicos de cualquier tipo no son según la cara de quien los quiere comprar, sino del caradura que da la conferencia de prensa con cartelitos atrás. La cantidad de pobres, indigentes, muertos de hambre, desocupados y otros rubros del fondo de la olla forman una tómbola siniestra con la cantidad de desocupados, despachurrados en las rutas los fines de semanas y víctimas mortales de la violencia futbolera.

Por momentos da toda la sensación que hemos perdido el rumbo y que lo importante, lo único, es clasificar para ir al Mundial de Sudáfrica. Es tal la desazón, el descreímiento, el todo va a igual ni siquiera el de la venalidad discepoleana, que hasta en una de esas tienera razón un uruguayo al que lo tuvieron diez años en un pozo para que no viera nada y le alcanza con abrir los ojos.

90 DE PARTIDO, ALARGUE, PENALES Y MONEDA

Creímos más cauto esperar un poquito. Las vocinglerías que se arman en nombre de debates democráticos, avasallamientos fascistas, mejor distribución, el fútbol es para todos y gratis está bien en las formulaciones. En realidad, si uno se pone a pensar este gobierno no deja pasar un minuto sin hacer una formulación correcta. Es más: puede llegar a ser sólo una formulación correcta en medio de un sitio eriazo. El caso que el fútbol por cable, codificado o no codificado, durante unos cuantos años, con la firma de Julio Humberto Grondona y la cohorte de alcahüetes es llevaron algunas rupias. A partir de ahora, el mismo consorcio, operando Aníbal Fernández sobre la presidenta Cristina Fernández y Juan C. Meizner, también del Quilmes Atlético Club, el mismo que cedió la sede en 1984 para el IIº Congreso Brarra Brava y leyó emocionado la carta del taita de Sarandí al homicida liberado temporariamente por uno de los típicos errores, sobre su amigo del alma, el Julio Humberto, han sancochado un interesante fenómeno, más allá del hinchismo futbolero, preferencias políticas y demás. El Estado, siempre el verdadero dueño del fútbol, del cual la AFA fue el Ministerio de la Pelota, va a empezar a aportar graciosamente poco más de 7 mil milllones de pesos anuales, algo así como cerca de 2 mil millones de la vieja moneda verde, para que no haya que pagar los partidos, para que se televisen todos y el fútbol empiece a ser la verdadera punta de lanza de la democracia distributiva.

Todo esto en medio de un Súper Equipo Técnico en la selección que ni siquiera se hablan entre ellos, donde la Súper Estrella cobra 150 mil dólares por mes de sueldo y se va a ser dietas a famosos hoteles del norte de Italia, dejando en el camino un 1 a 6 contra la poderosa escuadra boliviana y otras dos cabezas gachas contra brasileños y paraguayos, procediendo a convocar a cuanto pibe pase por la calle y patee con relativo éxito una latita.

Se ha dicho sin ruborizarse que el eterno Isidoro Cañones del fútbol argentino va a recuperar las cada vez más vacías arcas oficiales con toneladas de publicidad, esponsors, donaciones, alcancías y demás. Ojalá. Como también ojalá que la mafia de los medicamentos deje de aportar a las campañas presidenciales y se acuerden solamente cuando hay internas sindicales.

Resultados a la vista la ruptura kitchnerista de la piñata futbolera ha significado la apertura de todos los sarcófagos menemistas y procesistas. Cadáveres públicas que se los creía exiliados en Groenlandia están otra vez de primera figura en un entusiasta torneo de decir cada vez más enjundiosas pelotudeces. Ni qué hablar los de siempre. Los que tienen abono en la historia.

Ni una sola reflexión al respecto. Dinero, transacciones, managers, River y Boca dando pena en la cancha y afuera, pero esto acaba de suceder exactamente a medio siglo que la troika peronista Armando-Liberti-Suárez privatizara el fútbol que nunca dejó de estar estatizado y que ahora peronista, ultraneolibeal hasta la médula, vuelve a estatatizar lo que nunca dejó de estarlo.

Como en el 70, que no se fue a México, se está caminando el filo de la cornisa de quedarse la ñata contra el vidrio y no ir a la tierra de Nelson Mandela y que los brasileños se traigan otra copa más. Siempre se dijo, desde hace mucho, que los pueblos viven como juegan y juegan como viven.
Se quiere dejar aclarado que por expresa decisión de no pegar bajo no se apeló a la contundente realidad de la concentración de los capitales financieros ligados al gobierno peronista, el aumento de la pobre, el hambre y la desnutrición infantil como la liquidación de orates de un país que es país por las vacas y el trigo.

Salvo que alguien demuestre que Martín Fierro era camionero de Moyano. O que el Martín Fierro en su reputa vida cambió una goma.

¡GORILONES GOLPISTAS!

Son siempre los mismos. El cumpa D'Elía tiene razón. Se agarran a ñoñerías que una marca de carterita, que unos terrenitos por la loma de la mierda y donde encima hace un frío que ni te cuento, con el tráfico como tiene Buenos Aires tomarse de taxi un jeat lear para ir a chusmear un rato con la Michele, y ninguno toma en cuenta lo que es andar con el Cleto al lado y la cara de alpargata que tiene.

La historia la juzgará. Total, en este país, salvo el Gordo Valor, nadie va en cana.

¿SE TERMINO VIETNAM?

LA NATURALEZA TAMBIEN ES MUJER

Y NO FIRMO LOS TRATADOS...

La dimensión del genocidio todavía no se percibe porque las clases dominantes se apropian del futuro estratégico y le dejan a la plebe las migajas de los que van últimos.
Tampoco hay que preocuparse por los que creen en la trascedencia, la otra vida y ven a la pobreza como escandalosa. Van a ser los más jodidos. Dios puede existir y van a tener que rendir cuentas.
El problema es ahora. Qué hacer para frenarlos. Ellos no creen ni en Dios ni en la otra vida y van a disfrutar esta a cuatro manos. A despecho de los mejores sentimientos que todavía hacen que la humanidad se parezca a algo humano. Si se fracasa en este campaña, como se fracasó en tantas otras, que queda el testimonio que hubo seres que hicieron lo posible por advertirlo.
Lo rogamos encarecidamente: vean este corto.

LA DIFERENCIA ENTRE CAMINAR Y PASEAR

A sol y sombra

por Carlos Penelas

Me dice el amigo y narrador entrerriano, Carlos Sforza, que una vez Fernando Pessoa le confesó: “La base de todo arte no es la insinceridad, sino una sinceridad traducida”. Hablamos de un modo verdadero, desde lo interior, o nos equivocamos. Quiero decir: desde la sinceridad vamos creando sueños, otra realidad que nos ayude a construir ese pequeño universo del poema. Usted sabe, no pretendo adoctrinar.

No lo tome a mal, cálido lector, si le hablo en primera persona. Hoy necesito escribir así. Quiero sentir la radiación de la ciudad, la memoria adolescente, el prestigio de los parques, el estímulo del barrio. Hay un olvido y una presencia inmediata en los rincones íntimos, en esos ejes imaginarios que zigzaguean en el ensueño doméstico.

Aprendí a caminar las calles de Buenos Aires de la mano de mi padre. Íbamos a pasear. Hoy ya nadie pasea. La gente camina sin mirar, son abombados con los ojos perdidos. La mirada de los hombres es triste y la de las mujeres tonta. Mi padre me enseñaba las calles de Barracas, las calles de la Boca, de Boedo, de Palermo. En esos paseos iba descubriendo historias. Los nombres tenían duendes, ángeles dispersos, bocanadas. No era sólo el adoquín o una plaza. O una estatua bella. Eran seres que habitaron o vivían todavía en esos barrios. Allí las huelgas, luchas insurrectas. Allí la voz de un tango, un poema, la imagen de un pintor. Uno al pasear, vagueaba. Después venía el puerto, la costanera, los diques del trabajo y del honor.

Hoy el aburrimiento tiene forma de celular, de apuro, de imbecilidad. De muchacho paseaba con muchachas hermosas. Caminábamos las plazas, la claridad de nuevas avenidas, las fuentes de una cultura recoleta y serena. Cortadas sigilosas, arboladas, secretas. Eran tardes bellísimas donde percibíamos el latido del corazón. Hoy muy pocos pasean. No conocen los murales de antiguas galerías, no conocen historias; son obedientes a una civilización urgida.

Con los amigos paseábamos de noche. Caminábamos el mundo, hablábamos de mitos, de leyendas, de gaviotas blindadas. De hembras, de alegrías escandalosas, del placer del presente. Descubríamos bares, espejos, muchedumbres. Descubríamos muros donde escribir palabras necesarias, palabras cargadas de pasión y utopía. Nos nacía un lenguaje en cada confidencia. Descubríamos huellas, personajes intensos, convenciones morales. Éramos jóvenes apócrifos, idealistas, mundanos.

En las casas se comían fideos, pucheros, milanesas, huevos fritos. La leche de la tarde era con pan y manteca. Y azúcar, azúcar generoso sobre una fantasía. Todo era claro, transparente, sencillo. Uno decía chorizo, mortadela, salame. O postre vigilante. Todo eso estaba en la calle. Uno decía truco, culo, hembra. Ahora se habla de la cocina molecular, del nitrógeno que se combina con espumas. Cocina tecnoemocional, de vanguardia. Hay biólogos moleculares que trabajan en estas comidas. Se necesitan inventar cosas nuevas. Hay raciones minimalistas como “el aire de lechuga de mar” o “pomelo a la plancha”. Cuando estudiaba en el Profesorado en Letras – las veces que deambulábamos por las calles hasta nuestro domicilio – entre otros autores clásicos leíamos a Epicuro, a Lucrecio, a Sócrates. Todos ellos eran grandes caminadores. También leíamos a Juan del Encina. “Hoy comamos y bebamos / y cantemos y holguemos / que mañana ayunaremos.” Se necesita sorprender al paladar. Mientras la desnutrición avanza, la muerte avanza, las enfermedades son endémicas por la pobreza.

Cuando uno camina descubre cosas. Paredes descascaradas, puertas tapiadas, veredas sin solución. Pobreza. Descubre portones, grafittis, cartoneros. Los barrios han cambiado, las calles, las esquinas. Además, nadie sale de paseo. Es verdad, caro lector, es verdad. Las cosas han cambiado. Pero salir a caminar impone también aceptar nuevas mentiras, intrigas, resentimientos. El mundo interno que nos desestabiliza se repite afuera. Las máscaras, la teatralidad se impone en un engranaje plagado de engaños, de contenidos dramáticos.

Trotan en silencio. Por las plazas trotan en silencio. Por las noches salen a trotar. Son empleados o empleadas de oficina que corren alrededor de las plazas. Solitarios, de a dos, dan vueltas escuchando música. (No hay más parejas enamoradas en los bancos. Ni seres solos que piensan en el destino, en el amor a punto de perder, en la evocación del ensueño.) Toman agua mineral sin gas, a veces llevan una toalla en el cuello. Eso yo lo hacía en el club, en el gimnasio o al aire libre, al sol. Son épocas, tiempos, deseos inconclusos.

La presencia de los turistas en ciertos barrios es insoslayable. Carteles en los comercios, folletos de todo tipo, cámaras fotográficas. Constatamos la variedad de idiomas. Y también el sentido y el valor de las palabras. Y vemos motos, bicicletas, colectivos sucios, destartalados vehículos, un carrito con un caballo en pleno centro, artistas callejeros. Vemos lo que se denomina el graf-art, un desprendimiento del grafiti y del diseño gráfico. Es el mundo, me digo. El mundo con sus olores, sus cambios: formas de la intemperie, recuerdos de la degradación, de la mitología porteña, de una retórica suburbana. Prendo la pipa y miro.

Camino las calles de la ciudad. Por la mañana, por la tarde, en el anochecer. Veo sus cambios, sus modificaciones. Representaciones simultáneas, sospechosas. Magia y cirugía; clarividencia de los poetas. La calle: una franja que ilumina por igual la poesía y la vida, una operación extrema del lenguaje pero también del afecto. Riqueza y fluidez convocando voces y silencios.

Buenos Aires, agosto de 2009.

UN INFARTITO Y VOLVEMOS

Y eso que no dejan entrar con el celular que tiene video. Al terminar exitosamente que te atraviesen como una brochete con el cateter, sacarnos una foto con el cirujano ecuatoriano León Valdivieso, quince años al lado del pampeano René Favaloro, los muchachos camilleros y etcétera. Hubiera sido para la posteridad. Sobre todo tan cerca de la posteridad que se está en estos casos, ¿no?

Fue el martes 14 de julio, pasadas las 10:30. Había subido de sacarle fotocopias a La Voz del Interior de la que se da cuenta alguna entrada más abajo, frente a este mismo monitor conn el blogger abierto en esta misma bitácora, cuando el codo izquierdo empezó a molestar en demasía con una especie de calambre. Me hice fricciones, pero insistía, empezó a tomar el bíceps de ese lado y pedí ayuda para unos tirones y masajes con más fuerza. Impertérrito, siguió subiendo. Pasó por el hombro, se apoderó del pectoral izquierdo, siempre sin el más mínimo dolor, apretujando sin llegar a calambre y llegó al medio del pecho, donde apretó fuerte su poco, como el monstruo grande de León Giecco, y aumentó la angustia que silenciosamente había venido creciendo. Un tensiómetro digital indicó que había que pedir ayuda urgente y de la profesonal: 200-120. Con el minibus hicimos un triunfal ingreso a las Urgencias de la Fundación Favaloro a las 11:40. O por lo menos eso quedó registrado oficialmente.

Bajaron de un estante un equipo portátil para electrocargiogramas y me entraron a conectar como para una electrocrución. Llevaron los dos, junto con el que me habían hecho en pleno ataque, y un médico joven, todo de verde clarito y barbijo, los cotejó sin mayores detenimientos.

Le pregunté si me iban a dejar adentro.

-Por lo menos en observación -contestó esa máscara impávida de telgopor-. Este salió un poco mejor, pero el primero es desastre. No te preocupes.

Jamás. La muerte es una sola vez y gobiernos tenemos todos los días, todos los años. La ceremonia de subirme a la Unidad Coronaria, en el cuarto piso, habitación 403, estuvo exente de pompas. Nada de la fanfaria Alto Perú, con lo linda que es y cómo suena, el tranco compadrón de los pingos, encima una camilla que le faltaba aceite y chirriaba como reja de cárcel o portones de galpones antiguos y desvencijados.

Un paisaje de cuerpos viejos, flácidos, llenos de butterfly y cables de todos los colores, conectados a unos respaldares como habitáculo de nave especial, ojos grandes de miradas lacias, quizá pensando si yo venía más jodido y ya no me quedaba nada, fue el travelling panorámico a derecha que se compensó con el ventanal a los techos de Balvanera que ya hubiera querido Borges, regulable la luminosidad con persianillas venecianas.

El viernes antes de mediodía terminó médicamente todo. Me sacaron el cateter con que Valdivieso me había enhebrado la femoral derecha y dejaron en el apenas perceptible orificio de entrada una especie de yeso compresivo a pura tela adhesiva hipoalergénica porque los médicos no serían nada sin las telas adhesivas, sólo les falta comerlas en ensalada.

Alguien, a guisa de despedida, cosa que estuve lejos de agradecerle, tuvo a bien de comunicarme que aparte de la desgracia con suerte que había tenido la dicha de disfrutar, del pelotazo en el palo que había dejado su inmunda marca de barro en la blancura del poste, había ingresado en la categoría de cardíaco y ni bien llega a su casa, a la camita, se levanta sólo para ir al baño, al baño tu hermana, prender la compu que ya ha comenzado la guerra final del capitalismo por la cloud entre Windows y Google, uno mucho no entenderá pero resulta por lo menos mucho más entretenido que un país donde las pelotudeces se empecinan en entronizarse como clases dominantes y seguir la 125 por otros medios, con todos los medios, hasta no dejar nada, porque mi voto no es positivo, tampoco es negativo, ya no es voto, sáquense la careta y llévenselo todo de una vez, chantas de cuarta.

HASTA CON EL OLORCITO A TIERRA MOJADA

"Todas las manos, todas..."

OTRA VEZ MANUBENS CALVET

El Señor de Traslasierra en los años de todo su esplendor político.

El domingo último, con la firma de su periodista acreditado en los tribunales locales desde hace décadas, para colmo abogado, La Voz del Interior de Córdoba editó un informe especial en tres partes que pone las cosas un poco en orden. El primer panorama es histórico, abarcativo, y tiende a ubicar los principales sucesos desde la muerte del Señor de Traslasierra en marzo de 1981. Ver. Un segundo informe acota la información al surgimiento en 1983 ya del apellido Guzmán, como adelantáramos desde aquí algunas entradas más abajo. Ver. Por fin, quien en marzo de 1983 detectara a Blanca Rosa Guzmán como la verdadera hija natural de Juan Feliciano Manubens Calvet, historia que ahora el ADN puede trocarla en sobrina, cuando mucho, completa el panorama. Ver.

Hay que mantener la calma. Han pasado nada más que 29 años desde que el benjamín de los Manubens Calvet, diputado provincial y dos veces intendente de Villa Dolores, abandonó este Valle de Lágrimas. Pueden pasar otros tantos para que el ADN dé bien, no es cosa de apurarse, la administración provisoria está en manos de los sobrinos y sobrinos nietos desde el primer momento, ahora asociados con los hijos del Pocho Angeloz en la explotación de la soja y el aparato cordobés administrador de justicia también tiene su partecita en el reparto de la torta. Y encima no iba a pasar mucho para que también desde La Docta, con el correspondiente patrocinio legal, hicieran su aparición los descendientes de Blanca Rosa, que la venían jugando callado desde el 2008 y a quien el ADN le dio que era sobrina de Juan Feliciano, no hija, ya que su padre natural también habría sido José, el casi vitalicio senador radical. Ver el informe respectivo.
La Corte otra vez en orsai.

"INCORREGIBLES", COMO DIJO BORGES

Gracias a la paliza electoral, por la chancha política, ahora las autoridades no sólo están asustadas. Mucho peor: están desorientadas y tratan salomónicamente que la gente no se contagie pero que no se acelere la crisis económica que se viene. Entonces suspenden vacaciones a Bariloche ya abrochadas, postergan las de invierno, la presidenta da lecciones de como hacer los deberes en casa, no amontonarse, los brasileños no van a venir a la nieve ni equivocados, en los teatros vacíos vamos a tener que sentarnos butaca de por medio cuando las filas van a estar vacías, pero a los partidos de fútbol no los suspenden. El campeonato local y la Libertadores se van a jugar vacunados o con escafandras en vez de barbijos, pero el negocio de la tele y de Grondona no se toca.

Posiblemente a tanta tilinguería la tengamos merecida. Menos mal que tenemos gobernantes concientes que nos dicen que no debemos entrar en pánico. Ellos velan por nosotros. Lo que resta saber es quién vela por ellos. El cálculo estimativo a a esta noche era de unos 10 mil millones de dólares de pérdida. Y el ajustazo, que se empieza a venir con todo. Empezando con los transportes porque se acabó lo de los subsidios, suben los boletos y encima los pasajes, recargados de virus como si fuera poco, van a tener que desembolsar.

Ya se fueron solitos Graciela Ocaña en Salud, Ricardo Jaime en Transporte y lo único que falta es que lo rajen a Guillermo Moreno, maestro del dibujo, otra que Leonardo, y vamos a tener una inflación de la inflación. No ganamos para sustos. Porque la que faltaría sería la resurreción del capitán ingeniero Alvaro Alsogaray y su consigna para tener que pasar otro invierno...

LA ESCOPETA POR EL CAÑO

El 2 de agosto del 2006 fue un hecho histórico en el país que pasó desapercibido. Por primera vez en la historia se dejaba ingresar a la realidad a la Casa Rosada. Sucedió en un aparente hecho protocolar, marchito, desganado, de la Exitocracia esplendorosa, del amor entre el Poder y el Deporte. Así que como al equipo le había ido más o menos hubo que mostrarlo a Horacio Elizondo que se trabajo todos los oropeles del Mundial de Alemania. El acto fue tan aburrido como tantos y se transitaron todos los lugares comunes. El invitado regaló su indumentaria y supuestamente las tarjetas usadas, entre ellas la roja con que expulsó al Gran Zizou faltándole tres minutos para la gloria. El todavía presidente al 100%, con algo de viento de cola que le venía aflojando, olvidándose que subió con el 22% de los votos y que por esos zarpullidos que tiene el país su imagen positiva no tardó en trepar hasta cerca del 80%, lo que lo convirtió en nene mimado de la prensa hasta que empezó a dejar de serlo, no encontró nada mejor que la monigotada de sacarle la tarjeta roja a la prensa que cubría el acto.
Si alguien se toma la paciencia de recorrer las efémerides desde entonces hasta este lunes, donde luego de perder las elecciones en su natal Santa Cruz tuvo que renunciar a la presidencia del PJ, se va a encontrar con la cuesta abajo en la rodada más increíble e inverosímil. Las leyes del juego son sagradas y no se jode. Hasta desaparecidos hubo y batió el récord de muertos en la cancha y alrededores que tenía su cumpa, el Chango de Anillaco, en los famosos años 90, tan repudiados y tan juntos que andaban.

LOS MCM (Medios de Confusión Masiva) Y 300 MILLONES DE DOLARES

Facsimilar de la portada de la citada edición de 1993, hace más de 15 años.

Desde abril de este año, con epicentro en Río Cuarto y hasta La Voz del Interior de la capital mediterránea, si no es una campaña mediática, en algo se le parece, está alborozada porque han encontrado que el multimillonario estanciero y político Juan Feliciano Manubens Calvet, fallecido en 1981, tenía descendencia natural, no era una paraguaya trucha, sino un ciudadano concebido en Los Cerrillos con personal doméstico.

Claro, ahora son nietos. Tres nietos. De entre 40 y 60 años, criados, desarrollados y educados en un estado algo deficiente, y donde las pruebas del ADN están a un tris de confirmar la verdad científica. Ahora bien; la decadencia que entre otras cosas gracias al analfabetismo y a Internet, el productivismo, la falta de ética y otras minucias, exhibe el periodismo en general, el argentino en particular y en este caso el cordobés, si ya el caso Manubens Calvet de movida sacó a la palestra al Papa, a un pope del Derecho Civil, a servicios de inteligencia de Ejército y así y todo era enredado como mota de negro, los que ahora traten de desentrañar de qué se trata se van a ver en un aprieto más allá de la sonrisa, por fin, de la Diosa Fortuna, a tres humildes compatriotas riocuartenses.

Porque las versiones que han echado a correr las llamadas febriles imaginaciones periodísticas y otras yerbas, entre las cuales hay bastante mala leche y una ignorancia supina, ya bordean los limítes de lo alucinógeno mezclado con sudaca. En marzo de 1983, hace un poco más de 26 años, la Revista 10, un semanario de la Editorial Perfil, con la firma de Amílcar Romero y una foto a página entera, mostraba a Blanca Rosa Guzmán, una mujer sesentona que vivía en la calle Ituizangó, muy cerca de la cancha de Estudiantes de Río Cuarto y la daba, con testimonios vivos varios, COMO LA VERDADERA HIJA NATURAL DEL TERRATENIENTE nacido en Los Romeros, cerca de Los Cerrillos, por entonces territorio puntano, hijo de don Félix, un inmigrante catalán constructor de iglesias y de doña Dolores Calvet, el menor de cinco hijos, y ahora dicen que hijo único.

No contento con lo perpetrado, el mencionado, asociado con la Editorial Planeta para su colección El Espejo de la Argentina, le asestó en agosto de 1993 un volumen de 428 páginas donde se reconstruye la historia del hecho y sus circunstancias, amén de la transcripción de por lo menos cuatro horas de charla grabada mano a mano con Blanca Rosa. En el mencionado mamotreto, jugado sin subterfugios literarios o elegancias de la inexistente objetividad periodística, se planteaba la teórica alternativa que la sexagenaria estuviera mintiendo, ya sea por razones personales o porque su identidad social se constituyó en torno a su abuela, quien odiaba a los Manubens y particularmente a Juan Feliciano. Y recalcaba que en ese caso quedaba todavía la alternativa de que la otra hermanita Guzmán, no Rosalinda, la que engendró a Blanca Rosa con Juan Feliciano, sino una con muy poca diferencia de edad, había quedado también embarazada con pocos meses de diferencia en manos de José Manubens Calvet, quien en vida fuera senador nacional por la UCR y que esta buena señora mezclara los tantos de hija a sobrina por algo que no vale la pena especular. Incluso se insistía en que la misma Blanca Rosa había dejado saber que a su primo hermano, el otro hijo natural, que ellos se consideraban hermanos en su abandono y otras desgracias, el doctor José Manubens Calvet lo había de algún modo reconocido, decía y repetía con gesto agrio en la boca, porque hubo un momento en que lo mandó a llamar y se lo llevó a trabajar con él en unos obrajes que tenía en el Chaco.

En el nuevo enredado culebrón por 200 millones de dólares como mínimo, 500 como máximo que le dan por la fortuna en danza administrada por orden judicial por los sobrinos y sobrinos nietos de Villa Dolores, no se termina de entender si estos tres nietos con derechos naturales vía ADN son hijos de una tal Brígida, que podría ser la hermana de Rosalinda y que en ninguno de los trabajos publicados se hizo mención porque Blanca Rosa nunca la nombró, o de un VARON, en cuyo caso no sería el hijo de Blanca Rosa, quien además en 1983 tenía una sola nieta.

Blanca Rosa sí dijo, repitió varias veces, quien para ella había sido su hermano, que en 1983 había fallecido. Fue el único dato. Se hizo evidente que trataba de evitar toda otra referencia a datos de vida. Ahora, en este nuevo culebrón, se le otorga a este hombre, además de una muerte en plena madurez, veinte (20) años de cárcel por un homicidio y que recuperada la libertad su padre natural (¿Juan Feliciano? ¿José?) corrió en su ayuda y se lo llevó para unos campos de Santiago del Estero, no del Chaco.

Se presta para la chacota. Para el humor negro. Para muchas cosas. Si atrás de todas estas historias de vida no estuviera la historia misma del país, del Poder y del Ser en la Argentina, y para colmo, como epicentro, esa síntesis perfecta entre Lisandro de la Torre y Facundo Quiroga que supo ser en vida Juan Feliciano Manubens Calvet, el Señor de Traslasierra.

Lo lamentable y asqueroso que pueden tener estos enriedos es que la diferencia de hijo natural a sobrino incide en forma directa en el porcentaje de la herencia. Recordaré siempre, cuando estábamos a solas porque habían ido a buscar a su abogado, que a Blanca Rosa le tiré una estocada a fondo porque su versión sonaba a media flojita, con los tiempos que corrían, quién le iba a creer que no había hecho nada para quedarse con semejante fangote de guita.

No conseguí ni hacerla pestañear. Contestó:

-Señor, lo que yo necesité fue un padre, no una fortuna -fue la respuesta, casi monocorde por lo que me acuerdo.

Ahora puede haber en carrera los que necesiten porcentajes y no tengan ni madres. [AR]

LA VIEJA DAMA INDIGNA DE LOS BUENOS AIRES

Ayer, como estaba previsto hasta por los ciegos, las elecciones en la Santa María de los Buenos Ayres las ganó la ex vicejefa de gobierno, licencia Gabriela Michetti, agotada por las dos veces que fue a la legislatura como presidenta que era. Ahora va a ser diputada. Eso sí, sacó un 10% menos de votos en la primera ronda de su querido CEO, el Mauricio, y ni qué hablar del 60% del ballotage. En un año y medio ya entraron en picada. Pero lo sorpresivo fue un segundo puesto que a ojos cerrados era el atildado y buen mozón Alfonso Prat Gay, economista con cucardas en todos los centros coloniales del mundo globalizado, educadito, finoli, de buen discurso, alto y basta por que vamos a dar que hablar.

Pero no: a lo Leguisamo, por afuera, apareció el ex comunista y ex menemista Fernando Pino Solanas, famoso como director de cine, sobre todo la semiclandestina La Hora de los Hornos de los ´60, que abrió el rumbo cinéfilo para la de fierros que se vinieron después. Pasado el correspondiente exilio en París, dedicado al cine publicitario para parar la olla, terminó con varios éxitos en el cine de ficción y despuntando su vena política, lo que le valió algunos plomos en las piernas en la disputa por las Galerías Pacífico que también quería un amigo más amigo del Chango de Anillaco para hacer lo que hizo y que todo el mundo visita todos los días. Pino, decía, con los frescos que tiene en la cúpula, quería hacer algo megacultural...

Volviendo a la city que fundó el andaluz Solís y refundó el vasco Garay, los aires frescos, culturosos, progres, que parece traer el encomiable y ecológico Proyecto Sur, por favor, no debe hacer olvidar que a principios de los '60 la banca a senador en disputa la ganó por afano un ya anciano Alfredo Lorenzo Palacios, defendiendo a la Revolución Cubana cuando había que defenderla y no ahora que no le daba bola nadie. También que en los dichosos 90 fue de generosas piernas abiertas con el contador, administrador de por vida del Banco de la Rioja para la familia del Chango y los Yoma, excelente cantor de serenatas, Erman González. Y que en los 70, cuando ya se entraban a cagar a tiros, a un ultracionalista trasnochado le ganó cómodo Fernando de la Rúa, (a) Chupete, cuyas consecuencias y arrepentimientos no nos va a alcanzar la eternidad para arrepentirnos.

No va a ser este caso, por cierto, porque por más críticas políticas que se le puedan hacer a Solanas tiene una filmografía que le trasciende la mortalidad y con eso alcanza. El otro dato fue el aluvión juvenil de la masa de sus votantes. La juventud porteña no tenía referentes y a último momento, porque se decidió en las últimas semanas, se volcó en masa, sin propagandas que costaran fortunas, aparatos burocráticos y punteros.

Así y todo, confesamos algo: nos corre un escozor con qué putada de las suyas se puede volver a descolgar en la próxima la de los Cien Barrios Porteños y la República de Puerto Madero.

¿QUE TE PASA, NESTOR? ¿ESTAS NERVIOSO?

El saldo es lamentable. El ex periférico de los montos pactó hasta con el diablo. Encima, pagó lealtades como un chabón y por adelantado. A la soja la llamaron yuyito. Hundió al país en el descrédito del INDEC manejado por un energúmeno de la mentira que está convencido quizá no tanto que la humanidad está llenada de boludos, sino que no saben sumar. Ranfañó voto a voto con un invento de político cuya única virtud es tener paraísos fiscales llenos de plata. Pactó con sotretas que si tienen algo no es de trabajadores, sino de vivir de los trabajadores. Llegó a creer que tenía a Dios agarrado de las patas y el fulano se tomó licencia sin aviso ni goce de sueldo. Ayer quedó un país atomizado en 1480 partidos anotados legalmente en todo el territorio. En la ex Capital Federal solamente hay, numéricamente hablando, 45 partidos de izquierda y ningún zurdo. Encima se dio el lujo de llevar como candidato independiente a un banquero cooperativista, que renegó de todo su pasado comunista, donde el antisemitismo de entrecasa no lo digiere porque es paisano y el pobre, encima de ser bostero, tenía el casete de ir al frente de una coalición de 20 partidos (sic), entre los que se contaba al Partido Humanista de Silo, el Mesías que bajó en el cordillera en la década del 60. Completando el cuadro, lo que El cree que es la derecha porque se ubica en la nada que es el centro izquierda de los progre, se quiso convertir en campeón de los derechos humanos con 30 años de retraso y le hizo bajar los cuadros a un general que terminó con retiro forzado, carrera mar, por algunas diferencias en la caja chica. Sin contar con que si se hiciera un censo, hoy habría algunos ciudadanos menos: un uniformado envenenado para que no buchoneara, un anciano de roble a la hora de poner el pecho en los años duros y dar testimonio y un borrego de 18 años al que La Maldita coeteó sin asco por tener cara de prontuario y no aceptar que le sembraran pruebas. Lo de Nacha Guevara y Scioli no se le contabilizamos para no ser inclementes y que digan que lo hacemos de piojosos y pateamos caídos. Ahora, al minuto de sacar cuentas en serio, montar una asesoría y una financiera con su mujer y su hijo mayor para aconsejar cómo poner mejor los morlacos a las corporaciones privadas y prestarles platas, usando información del Estado, es directamente infame, NN, no tiene nombre. Lo que sí vamos a tener que reconocerle como tarea realmente revolucionaria es haber montado un Poder Ejecutivo de dos plazas.

VERDADERO CIERRE DE CAMPAÑA

Anoche, desde las 22:30 y hasta las 0:30 de hoy, con la promesa constante de su presencia en vivo, como hicieron otros de la segunda línea de candidatos, el verdadero cierre de campaña del Frente para la Victoria se produjo en el hit televisivo Gran Cuñado, conducido por el cuervo Marcelo Tinelli, que al final terminó hablando en vivo y en directo a la Quinta Presidencial de Olivos con una plaza del Poder Ejecutivo y ministro de economía, el pingüino Néstor Kitchner, quien demostró un gran sentido del humor, que no por nada le regaló un estadio polideportivo nuevecito en Bolívar para que se luzca su equipo de voley profesional. El de Río Gallegos, en tono bien jodón, con todo lo jodón que tienen los tonos jodones, lo cargó a Clarín, si no le iban a cortar la trasmisión, etc., etc., todo en medio de un presunto gran debate sobre la nueva Ley de Radiodifusión que justamente tendría el objetivo de cercenar oligopolios varios, sobre todo el que encabeza Herrera de Noble-Magnetto. En cambio, el retraso en mandar el proyecto al Congreso por parte de la otra plaza del Poder Ejecutivo y los rumores últimos de que por bajo cuerda ya había un principio de arreglo entre los nervios de Clarín y el hombre malo de la política argentina, anoche quedó bien claro que ni Clarín se pelea nunca con el poder ni el león es tan fiero como lo pintan. A partir del lunes, escrutinios sobre la mesa, se discute el reparto de la torta como corresponde, un repartito en el que ya entró la ultraoficialista Página/12 y el bueno de Alberto Pierri con su Canal 26, Telecentro, Papelera Tucumán & Co.

Hablando la gente se entiende y vienen tiempos de consensos.

CULEBRON MANUBENS CALVET (versión II)

Desde más o menos mayo de este año, más o menos bien cuoteado, una versión mediática cruzada habla de la aparición de tres (3) nietos, de entre 40 y 60 años, descendientes directos del terrateniente multimillonario Juan Feliciano Manubens Calvet, fallecido en marzo de 1981, y al que ya le inventaron una hija natural paraguaya que terminó medio en chirona y un peón misionero al que el ADN le dio en la segunda bandeja de la tribuna.

Ahora extraoficialmente la promocionada prueba genética, extraoficialmente, estaría fetén y estos tres riocuartenses, de condición muy modesta y alguno con problemas físicos, pasarían a ganadores.

Lo que no concuerda mucho es el novelón que ha tirado la imponderable imaginación periodística desde varias publicaciones del sur cordobés. Primero, que Juan Feliciano no tenía hermanos y fue diputado nacional, cuando en realidad tuvo dos hermanos y el varón fue senador radical por Córdoba mientras los militares no decidían lo contrario, y él fue diputado provincial (incluso Amadeo Sabatini lo mandó a matar por cuenta y cargo de un comisario) y dos veces intendente de Villa Dolores. Segundo, a coro con un prócer del periodismo vernáculo, que era IMPOTENTE, cuando en realidad quedó estéril desde la adolescencia. Los que hablan de la esterilidad se la tiran a la sífilis, en la causa oficialmente figura una gonorrea y el testimonio de sus amigos de la infancia y compañeros de colegio siempre aseguró que una parotiditis (vulgata: paperas), que en aquellos años y a esa edad hacían estragos como, cuando decían las viejas, la infección bajaba de la garganta al entrepiernas.

Para ponerle un toque folclórico, el misionero Roberto Maidana, que gracias que está suelto y del que siempre se dijo que estaba demasiado cerca de Paraguay para tener razón, con la amenaza de una querella por intento de defraudación por unos 300 millones de dólares, verde más, verde menos, cambió de abogado. Su nuevo letrado patrocinante es el ex intendente de Córdoba y arrepentido kitchnerista, candidato a gobernador que dice que lo único que no le afanaron en la última elección fue la bufanda porque la tenía puesta y actual candidato a senador, punteando cómo en las encuestas: el gran Luis Juez, la versión peñera de la política mediterránea. Lo que nadie tuvo en cuenta es que a ras del suelo, fallecida Blanca Rosa, desde el 2008 sus descendientes se tiraron a la pileta y el ADN dio que la mujer, en realidad, era sobrina, otra prole natural no reconocida del amador José, que alernaba el vicio con su banca de senador por la UCR.

UN BOTONCITO DE MUESTRA, NADA MAS

Ayer una Cámara de Casación bonaerense revisó los 5 años de prisión por encubrimiento en el asesinato de su mujer al viudo Oscar Carrascosa y la zampó por la nuca la perpetua, un obsequio inesperado que no consiguió alterar al que fuera marido de María Marta García Belzunce, dada de baja de cinco balazos en la cabeza, y velada con el respectivo certificado de defunción, enterrada en la Recoleta luego del consiguiente responso y vuelta a abrir el féretro porque lo que prima facie, a ojo de buen cubero y clínico de los forenses habían considerado un coscacho contra una canilla de la bañadera, no va que resulta ser el cargador de un revólver. Y eso que le habían errado uno de los seis originales del tambor. El hermano lo encontró en el piso del baño, lo calificó para la eternidad como el pituto y lo tiró al inodoro, botón, su ruta. Al otro día hubo que revolver entre la mierda del pozo ciego para certificar que era proyectil que faltaba. La vuelta atrás se debió a la apelación sagaz del fiscal Diego Molina Pico, que estuvo presente la noche del velorio junto con el comisario, como si fueran dos deudos. A ella la velaron sin cajón, toda maquillada en la cama matrimonial, y durante toda la noche le hizo la pata el imperturbable Carrascosa, al que dicen que no le altera el gesto ni un tsunami de Indonesia. Todo esto en un country de Pilar, mi viejo, mirá si va a ser en la Villa 21. Lo bueno del nuevo fallo es que uno de los jueces es íntimo del almirante padre del fiscal, entre otras cosas, y que desde el 2002 en que ocurrió hasta acá no ha dejado conforme ni a los loros que paran en el monte del lugar tan paquete. No ha sido el único fallo sonado y la bola echada a correr es que en juzgados y cámaras varias hay un contrarreloj para sacar causas resonantes por obvias causas electorales que son del dominio y del creciente esgunfio público. Por supuesto, como está de moda, el condenado en un primer momento quedó libre de toda libertad y si se quiere ir más de 500 kms del lugar fijado de residencia le tiene que pedir permiso al botón de la esquina. Ahora, como la Cámara correspondiente no había dicho nada de meterlo en chirona esperó la apelación respectiva del fiscal Molina Pico y le mandó los patrulleros, discretamente televisados a distancia, todo difundido por la escasa prensa oficialista, sobre todo que esta noche pernoctará con presos comunes, aunque aislado, en un camastro de cemento y sin calefacción, como cualquier otro, hasta que se decida a qué penal enviarlo y si otra instancia superior, como las Cortes Supremas respectivas, no deciden lo contrario.

Con lo de botón, aclaramos, quisimos referirnos al de muestra, quisimos decir. Se entiende, ¿no?

VIDALA DEL RIO QUEQUEN

¿LA HISTORIA SE REPITE O SE PARECE?

La presidenta que ocupa una de las plazas del Poder Ejecutivo, doctora Cristina Fernández, partió en misión oficial a una reunión de la OIT en Ginebra. No por el nombre de la ciudad, va a disfrutar la compañía del señor Hugo Moyano, a la sazón secretario General de la CGT, el sindicato de los sindicalistas, y con bastante ganas de tirarse a la pileta en las presidenciales del 2011. Pero con lo largos que son los viajes en avión, los diarios que se acaban enseguida y demás, van a tener tiempo de charlar un ratito sobre algo que al camionero lo tiene caliente como mono con tricota: los fondos de las Obras Sociales. Un plato fuerte por cómo aumentando las cosas, la guita no alcanza para nada, las minas se ponen cada vez más pesadas cuando la ven a la presi la carteras, valijas y aritos que se pone, papito, yo quiero igual, diversificar la producción, no hay como el emprendimiento privado. Algunos memoriosos se pusieron a recordar en 1975, cuando el ministro de Salud Pública de entonces, planificó para el país una cobertura que llegaba hasta la medicina preventiva, igual que en el Primer Mundo. El Loro Miguel, por entonces al frente de la UOM y las 62, tuvo un soponcio y el cardiólogo famoso fue a pinchar culos, tomar la presión y poner chatas en un dispensario de Villa Echenagucia. Si va a suceder lo mismo o no, quién sabe, pero que todos son peronistas nadie lo puede negar, y a la vuelta la suerte de la gordita Graciela Ocaña pueden estar contados porque ya viene en la cuerda floja hace rato.

ALREDEDOR DE LA JAULA

El pasado 13 de junio, en la casita de madera que el desaparecido escritor Haroldo Conti tuvo sobre el arroyo Gambado en el Delta, en plena campaña electoral los vivos que lo sobrevivieron hicieron un acto que quiso ser de homenaje y de recordatorio. A la cabeza estaba Sergio Massa, jefe de gabineta del gobierno kitchnerista, intendente del Tigre con licencia, ex Ucedé rescatado de las garras del neoliberalismo por el gastronómico Luis Barrionuevo y casado con Malena Galm arini, una de las hijas de Fernando El Pato Galmarini, cuya currícula se remonta a periférico de la columna Norte, junto al Loco Galimba, corta pero fructífera carrera durante el Proceso en el Diario Popular como escudero de Raúl Kraiserbuld, presidente de la comisión de Libertad de Prensa de la SIP, no sin antes colgarse del cogote de Saúl Ubaldini en la CGT Brasil. Fue recordado Secretario de Deportes de la Nación durante la Segunda Década Infame, en tiempos ha decía que las barras eran La Rabia y ya funcionario y empilchado pidió la pena de muerte, a la par que invitaba al Abuelo Barritta a su despacho a la diestra de Carlos Saúl de Anillaco, culminando por ahora su vertiginosa carrera pública como secretario de Interior en la gobernación de Eduardo Duhalde, donde pergeñó una ley especial para la violencia futbolera cuyo detalle destacable era que había que construir cárceles especiales para Los Muchachos porque en las comunes lo menos que le hacen es fifárselos por buchones.

El jefe de gabinete Massa, a la fuerza, es uno de los candidatos testimoniales voluntariosos que impuso Kitchner para tratar de zafar el brete en que se encuentra, dado la feliz gestión del yerno del Pato Galmarini en la intendencia y como dirigente del Club Tigre. Al acto asistieron también descendientes del autor de Sudeste y el hecho tuvo un regular repercusión mediática. Las crónicas del acto no registraron la presencia de colegas de Conti en ningún género.

LOS MODELOS SOCIALES EN PELOTAS

Después del partido contra Ecuador, otra brillante derrota, Sergio El Kun Agüero, yerno amateur del DT, padre hace pocos meses de una criaturita de bebé, con Gianina, para colmo la preferida del que te jedi, fue visto en orsai en un local nocturno de lo más paquete donde paran botineras de forma, lujo y caras. Menos mal que en el entorno familiar va a encontrar comprensión, ejemplos a rolete y, nene, que sea la última vez con una rubia.

UNA VERDADERA PAVADA

En su edición del día de la fecha el matutino Crítica publica una entrevista a un súperexitoso escritor de literatura/blogger, durante la cual revela nada menos que los secretos del menester y llegar al cielo. Aquí va:

Diego Gualda, autor de Hablalo con mi abogado –una “novela épica con registro de comedia urbana y romántica: un gran cocoliche”, según sus propias palabras-, reflexiona sobre la repercusión de la ecuación “blog + éxito = libro” en la literatura.

-¿Cómo se hace un blog exitoso?

-El método más tradicional consiste en tres cosas: bombardear amigos por e-mail; dejar comentarios interesantes en otros blogs; y ponerse de rodillas y rogarles a un puñado de bloggers famosos que te pongan un link.

Ya mismo: corten este plomazo y pongan manos a la obra.

ANDA A QUE TE AYUDE TU TIO, COLORADO

El caso del supuesto boliviano indocumentado, para algunos llamado Antonio Ríos, atropellado y muerto por el entonces intendente de Quilmes, Sergio Villordo, a fines del 2003, ha cobrado inusitadamente vuelo otra vez, en las vísperas de las próximas elecciones legislativas. Como los MCM (Medios de Confusión Masiva), no se privan de nada, ya sea para el lado del oficialismo como para la oposición, el matete es mucho peor que el que se armó en su momento, con dos años de atraso.

Majaderamente un prócer contemporáneo del periodismo independiente insiste en darle a Villordo, el supuesto victimario, el carácter de chofer del actual Ministro de Justicia, Aníbal Fernández, que lo había precedido en el cargo de intendente al después acusado. Todo surgió cuando la nueva estrella en la constelación peronista, Fernando De Narváez, en un programa en vivo, para nada dentro del multimillonario presupuesto publicitario televisivo para imponer su figura encima con proyección a la gobernación bonaerense o lo que quede de Buenos Aires en el 2011, no tuvo ningún empacho en negar toda relación con Villordo, "nosotros con ese señor, no", aseguró enfáticamente, súbitamente endurecido un gesto en un rostro casi perpetuamente sonriente, y desde ese mismo día empezaron a llover mails al canal denunciando que en las listas del presunto peronismo disidente el mencionado Sergio Omar Villordo no figura, es cierto, pero está todo lo mejor del villordismo quilmeño de punta a punta. Es más: se mostraron carteles lumínicos de acrílicos en ese distrito con la leyenda

DE NARVAEZ

VILLORDO

BUENOS AIRES 2011

El hecho en sí cobró inusitado vuelo cuando a fines del 2005 se presenta a los Tribunales de Quilmes la señora Gladis Beatriz Pérez, quien había sido compañera de Sebastián Giancristóforo, (a) Cacho Rey, puntero peronista de los ex intendentes Villordo y Aníbal Fernández, quien había recibido -dijo- una golpiza por parte de los hijos del primer matrimonio del recientemente fallecido Giancristóforo como consecuencia de una vieja e insostenible situación familiar desde que el 31 de diciembre del 2003, cerca de las 23:00, cayó al domicilio común el entonces intendente Villordo en compañía de otros dos militantes peronistas con un cadáver en el baúl del auto, refiriendo que se lo habían llevado por delante en el cruce de las avenidas La Plata y Florencia Varela, cerca del Mercado Frutihortícola de Ezpeleta, a donde presuntamente el fallecido se dirigía a trabajar y donde muchos son de nacionalidad boliviana.

La versión que abrió la causa penal da cuenta que Villordo llamó directamente a la DDI de Quilmes, que vino su jefe y dos subordinados y que lo metieron dentro de un freezer comercial con orden de llevarlo a San Francisco Solano y enterrarlo. El traslado se hizo en una camioneta de la bonaerense. Giancristóforo/Rey y su familia, a través de uno de los hijos del primer matrimonio, empezaron a sufrir presiones y en el 2006 al puntero se le detecta un tumor maligno en el páncreas, dando comienzo al tratamiento por un lado y al forcejeo de la voluntad del afectado de permanecer en su domicilio con la denunciante y sus dos hijos más chicos mientras que los mayores querían una clínica privada, cosa que hicieron por cuenta propia en un descuido. Allí comenzaron las golpizas a la denuciante, quien por fin se atrave -dice- a sacarse el entripado haciendo la denunciando a las 48 horas de sucedida otra tunda.

Hubo todo lo que tiene que haber en estos casos. La señora de Villordo es secretaria de un juzgado federal de Quilmes y si el dichoso muerto nunca existió lo que sí murió de muerte natural, en el fondo de un cajón, fue la causa. A punto tal que mientras seguía recibiendo denuncias cruzadas de todo tipo y con el mismo destino, incluso por tráfico de drogas, poco antes de dejar el cargo el felpeado Villordo no tuvo mejor idea que invitar a la prensa local a la conocida parrilla quilmeña La Fatiga y luego de las suculentas achuras y costillas ofrecer como obsequio una rifa con un premio sorpresa. El ganador fue el movilero del canal de cable local, y si bien no faltaron algunas risotadas de los ortibas de práctica, tampoco faltaron las caras serias, muecas y otros gestos cuando el anfitrión, que hasta mostró la boleta de la compra legal del artefacto, le hizo entrega al suertudo de... un freezer igualito al que decían que habían metido al muerto de origen boliviano. No sólo la prensa local se hizo eco del hecho y esta humorada macabra. Ir a referencia periodística.

La arremetida contra Villordo tiene explicación en el fuerte olor que emana la campaña electoral actual, tan plagada de cualquier cosa a falta de ideas, pero no se entiende cómo, para qué, por qué, periodistas profesionales que pueden tener las intenciones y la militancia política que quieran que no está prohibido y es curable insisten en que el ex intendente quilmeño, marido de una funcionaria judicial, protegido en la interna local por Aníbal Fernández, era chofer de éste. ¿Otra piolada progre al estilo de sortear un freezer?

Preguntas idiotas que nunca tendrán respuesta lo mismo si efectivamente o no a la colectividad boliviana de Quilmes desde fines del 2003 le falta uno de sus miembros o no. O si es argentino como Julio López. Ya fue. Ahora hasta en la sopa las pantallas de tevé de aire y cable muestran al multimillonaro Fernando de Narváez, nieto del fundador de la cadena de tiendas Casa Tía, pidiendo ayuda para que lo voten y lo ayuden a cambiar todo. Colorado, los mismos protagonistas repiten los mismos sucesos y las instituciones, cualquier agrupamiento humano del tipo que sea, nunca puede ir más allá de la mentalidad de los hombres que las conforman. Con Villordo lo único que se puede hacer es villordismo, sea con freezers en serio o rifados.